Wahre Geschichte:

Ein Journalist, der rechtsextremen Umtrieben nachging („Lügenpresse! Lügenpresse!“), wurde vor einem Jahr von maskierten Nazis verfolgt, gejagt und im eigenen Wagen angegriffen und mit dem Messer verletzt, bloß weil er von öffentlichem Raum aus ein Nazitreffen fotografiert hatte.
Die Täter wurden ausgeforscht (Assistenten einer hart rechtspolitischen Größe) und sind bis heute auf freiem Fuß.
Ein Jahr später tauchte derselbe wackere Journalist in Polizeibegleitung vor demselben Nazitreffen auf und versucht erneut, von der Straße aus zu fotografieren (was eindeutig gestattet ist). Was folgte?

1) Die begleitenden Polizisten belehrten den Journalisten über die „rechtsstaatlichen Rechte“ der Nazis in dieser Demokratie und verwarnten ihn rüde.
2) Die Nazis beschwerten sich über den Fotografierenden, worauf die Polizisten versuchten, den Journalisten der Örtlichkeit zu verweisen.
3) Der Journalist verweigerte dies und wurde erneut von den Beamten, die eigentlich zu seinem Schutz abgestellt waren, verwarnt.
4) Die Nazis verlangten von den Polizisten die persönlichen Daten des Journalisten, laut eigenen Angaben für rechtliche Schritte, aus der Sicht des Journalisten, um ihn bedrohen zu können (nachts Fenster einwerfen, Wohnung überwachen, Posten abstellen und verfolgen, anpöbeln, behindern, Auto verkratzen usw... - all die kleinen „Nettigkeiten“ solcher Leute).
5) Der Journalist verweigerte die Herausgabe seiner Anschrift, die Polizisten ließen aber nicht ab und drohten ihm Beugehaft an. Erst nach einem Anruf bei seinem Anwalt, der die Beamten aufklärte, sahen sie davon ab, den Pressemann weiter zu nötigen.
6) Als „Mittel der Deeskalation“ wurde dem Journalisten von der Polizei nahegelegt, die Örtlichkeit zu verlassen. Das Nazitreffen ging danach störungsfrei weiter.

Dies nur als ein Beispiel von vielen darüber, was derzeit in deutschen Landen geschieht: die blinde „Rechtsstaatlichkeit“ einer hilflos bürokratisierten Demokratie wird von staatsfeindlichen Elementen gegen sie selbst gewendet, und die exekutiven Organe dieser Demokratie sympathisieren oft noch mit diesen offen demokratie- und menschlichkeitsfernen Soziopathen.
Jene, die mutig gegen Unmenschlichkeit, Brutalität und himmelschreiende Blödheit antreten, werden nach Kräften und Gesetzeslage behindert oder ignoriert, um nicht wahrnehmen zu müssen, was tatsächlich geschieht.

Ich überlasse weitere Schlüsse gern der geneigten Leserschaft.

Am Horizont so eben noch ein Streifen
von letztem Licht und seiner Abendröte,
als ob der Tag uns einen Gruß entböte,
nach dem schon alle Dunkelheiten greifen.

Es ist die Zeit, da die Gedanken reifen
an alle jene, die man schon verloren,
verworfen hat, in altem Schmerz vergoren,
und die uns durch Erinnerungen schleifen.

Wir könnten jederzeit die Hände reichen,
vergeben und verzeihen, was uns trennte,
jedoch der Ort, wo alte Knochen bleichen,

verbietet uns die aufgetane Geste,
als zahlten wir noch immer Alimente
an das vor Ewigkeiten schon Verweste.

So oft geschlagen von Geschickes Ruten,
doch immer auferstanden aus der Pein,
um dich in schönen Worten zu verbluten,
erschienst du mir in deinem stillen Sein.

Du machtest dich vor anderen nicht klein,
als wärmten dich geheimnisvolle Gluten,
und deine Verse waren groß und rein,
als glaubtest du, wo andere vermuten,

an eine Größe, die das Schöne adelt,
an eine Wahrheit, die sich nicht verspricht,
doch auch den ewig Strauchelnden nie tadelt.

Kein hehres Schicksal, das den Büßer nötigt,
kein göttliches, jedoch ein wahres Licht,
darin ein gutes Leben sich bestätigt.

Die Bühne ächzt, die gleichen Puppen tanzen
seit abertausend Jahren ihre Kreise.
Gesichter wechseln zwar im großen Ganzen,
jedoch die Rollen nie, und deren Weise

darf sich nur unbelehrbar wiederholen,
in Wahn und Irrtum eisern zementiert,
und Gut und Böse gleichen blinden Polen,
erreichbar nie, doch immerfort zitiert.

Die Bühne ächzt, man zieht sich endlos weiter,
auch wenn man lange schon die Schritte kennt.
Die Wenigen, gereifter und gescheiter -
sie sind die Ketzer, die man heiß verbrennt.

Die Bühne ächzt, die Balken stöhnen müde,
doch alle Puppen trampeln viel zu laut,
und ohne Zeichen wächst die Attitüde
der Tänzer weiter, die kein Morgen schaut.

Im Grunde wissen alle, wie es endet,
und dennoch müssen alle weiterhetzen -
kein Einvernehmen, das die Karten wendet,
kein Innehalten lindert das Entsetzen.

Die Bühne ächzt, die gleichen Puppen tanzen
seit abertausend Jahren ihre Kreise.
Ich tanze nicht und packe meinen Ranzen
und schleiche von der Bühne, leise, leise ...

Ich werde immer gegen Rechte schreiben,
die Dummen und Brutalen dieser Erde!
Ich kann vor der Gefahr nicht schweigsam bleiben,
auch wenn ich mich und andere gefährde.
Ich mache mich nicht blind vor ihrem Treiben,
selbst wenn ich irgendwann ihr Opfer werde.

Ich werde immer neue Zeilen finden,
wann immer sie auch ihre Glatzen zeigen,
ihr Kaltes grölen, ihre Fackeln zünden
für einen neuerlichen Stechschrittreigen.
Ich lasse sie ihr Viertes Reich nicht gründen
im Schatten derer, die aus Feigheit schweigen;

mit Duldung aller, die sie kommen sehen,
doch nicht begreifen wollen, welches Grauen
sie nicht verhindern, weil sie nicht verstehen,
was ihre heimatblinden Augen schauen,
bis wieder schwarz-weiß-rote Fahnen wehen
und „Patrioten“ wieder „Lager“ bauen.

Ich werde immer gegen Rechte schreiben,
den Unverstand, das mitleidlose Hetzen,
den blanken Rassenhass, den sie betreiben,
der um sich schlagen will, um zu verletzen!
Wo sie von je das Denken schuldig bleiben,
versuche ich, ein Zeichen mehr zu setzen!

Behauptet ihr nur, dass ich Geister sähe,
dass ich nicht wissen könne, was ich rede!
Schleicht nur hinfort und meidet meine Nähe,
nennt einen Pöbler mich und spuckt auf jede
von mir gereichte Hand mit wilder Jähe -
erklärt mir, Biedermänner, eure Fehde!

Der Brand jedoch ist lange schon gestiftet,
um den die Gestrigen noch heute tanzen!
Der deutsche Apfel wurde frisch vergiftet
aus heimlich mitgeschleppten alten Ranzen.
Das braune Bettzeug wurde zwar gelüftet,
doch nie gereinigt von den alten Wanzen!

Ich werde immer gegen Rechte dichten,
sogar, wenn gute Freunde mich verwerfen,
mir unterstellen, dass ich falsch gewichten
und werten würde und sie schrecklich nerven!
Selbst wenn die Kommentare mich vernichten -
ich werde keinen Zweifel schuldig bleiben:
Ich werde immer gegen Rechte schreiben!

Sie werden wieder laut und gehen wedeln
mit vielen Fahnen, volkstreu und extrem,
mit Zornesröte auf rasierten Schädeln,
denn Vielgestalt ist ihnen unbequem.

Sie wollen gern, dass alles „eines“ werde -
„ein“ Volk, „ein“ Reich, „ein“ neuer Hirte!
Sie träumen wütend von der „deutschen Erde“,
dass Heimat Heimat sei und niemals irrte.

Sie härten ihre Herzen und Gemüter,
erst töten sie in sich und dann das Fremde,
das sie zum Feind benannten, dessen Güter
gestohlen wären bis zum letzten Hemde.

Sie fragen niemals nach, was ihrem Geiste
sich einmal fügte zu gewusstem Plan -
das Hirn verkümmert, das nie weiter reiste
als bis zum Worte, dem es untertan.

Sie werden sich in dunkeln Ecken mehren,
wo sie der Stolz Besitzender vergaß,
und irgendwann wird keiner ihnen wehren,
und ihre Dummheit wird zum Übermaß.

Sie waren schon mal da und kommen wieder,
die Hassenden, die Harten und ihr Zorn!
Dann singen sie die alten „deutschen Lieder“,
und die Historie beginnt von vorn.

Singende Cherubim Heiligen
Meine Erregung,
Rastlos Zerfleddern Engel
Notgeilchens Seele, Lechzend
Unter Schreiender Tortur.

Vor vielen Jahren hatte mich ein Freund verworfen,
doch nun begab es sich, dass ich ihn wiedersah,
aus reinem Zufall, so erschien es mir, und ja -
die Wunden bluteten erneut an alten Schorfen!

Anstatt zu reden hatte er mich ausgeschlossen,
mich aufgegeben, abgelegt wie eine Hose,
die nicht mehr passt, weil sie zu eng sitzt oder lose -
was an mir störend war, es hatte ihn verdrossen.

Die Blicke ragten fremd an alledem vorüber,
und wir erwähnten weiter nichts mehr von Belang.
Es war das ewig Unerlöste, das uns zwang,
zu tun, als stünden wir ganz lange schon darüber.

Die Wege trennten sich, es blieb nichts mehr zu sagen,
was nicht zu seltsam und bemüht geklungen hätte.
Was hätte werden können, ist Ruinenstätte
und nicht mehr willens, das Lebendige zu tragen.