Wann kam die Menschenliebe uns abhanden,
bis Krieg und Tod uns nicht mehr groß erregten,
da in den Schoß wir unsre Hände legten
beim großen Sterben in entfernten Landen?

Wird uns ein fremder Wille erst berühren,
wenn kalt er sich auf eigne Lande legt,
wenn Grauen herrscht und sich kein Aber regt,
die Mutigen in Freiheit noch zu führen?

Wir wälzen uns in unserem Versagen,
das große Worte schwingt, die uns nichts kosten,
nur um zugleich die Mängel zu beklagen,

die uns ein Jota unsres Wohlstands stehlen,
weil sie sich niedermetzeln weit im Osten
und ungezählte Kinderseelen quälen.

Wieder trägt ein Herbst den Vater,
dem er wuchs, zu kühlem Grabe,
lässt des Sommers Erntegabe,
sein Vermächtnis in sich reifen
und begegnet bald dem Winter,
der ihm wuchs im stillen Wissen,
dass wir alle enden müssen,
ohne jemals zu begreifen.

Geboren ins stumme Vergessen der Täter,
gewachsen in Frieden und sichere Hut,
nur kalt war der Krieg in den Köpfen der Zeit.
Es schwiegen nach Hitler die arischen Väter,
was zählte, war Wohlstand und nicht unser Blut,
erlitten – und niemals verursacht! – das Leid.

Wir waren die glücklich geretteten Kinder,
dem Krieg und der Not immer ferne und fremd,
die Tage durchwachsen mit Kurzweil und Trubel.
Schon lange verstreichen sie leiser, gelinder,
der Lauf dieser Welt ist uns Jacke wie Hemd,
doch was davon blieb, ist ein Herz voller Jubel.

Versucher sind wir, die sich selbst versuchen,
und wenn wir fallen, schonen wir uns nicht:
Verfemte vor dem eignen Banngericht,
die ihrem Schicksal und der Folgen fluchen.

Bestrafer sind wir unsrer eignen Sünden,
geständig suchend nach der Gnade Licht,
und doch als Kerkermeister in der Pflicht,
die ewig sich der Dunkelheit verbünden,

die unser Fehlen vor der Welt verbergen,
verwischen kann, was wir im Rausch getan.
Sie macht aus Riesen eine Schar von Zwergen,

die sich in ihr verkriecht, dem Licht der Gnade
so fern in ihrem selbst erschaffnen Wahn
wie Heiden dem Besitz der Bundeslade.


Wie können wir vor uns Vergebung finden,
dass endlich heilen kann, was uns verbog?
Dass uns der Richter, der von Sühne log,
entlässt, anstatt sein Urteil zu verkünden?

Wann fassen wir, dass wir im Leben fehlen,
damit wir lernen, Bessere zu sein?
Stattdessen machen wir uns selber klein,
entschlossen, uns zu strafen und zu quälen.

So wird kein Morgen je uns friedvoll grüßen,
kein Heil uns werden aus bereuter Tat,
kein Licht uns je die Finsternis versüßen,

darin wir treiben, bis wir drin versinken,
und jeder Tag, der um Vergebung bat,
wird ungenutzt in altem Weh ertrinken.

Vielgestaltig ist das Wissen,
auslegbar nach Argumenten,
ausgegoren selten ganz.
Viele bauen ihr Gewissen
in erzogene Tangenten
ohne kritische Distanz.

Wird Erforschtes abgestritten,
wird Bewiesenes zum Feinde,
wird das Wort zum Labyrinth,
und wir streiten uns inmitten
jeder gläubigen Gemeinde
wie die Affen, die wir sind.

Wir wirken uns gar vielerlei
Gerüste für den schwachen Geist,
Gefühltes, das uns welk beweist,
dass alles schon in Ordnung sei.

Der Zug der Welt: Ein lauter Schrei!
Die Stille in uns aber reist
an Orte, die man trösten heißt,
was allzu groß und schmerzhaft sei.

Sag, bist du wieder mit dabei,
wenn über uns der Zug entgleist,
der ohne uns die Zeit bereist,
als wäre alles einerlei?

Der Sommer ahnt in ersten Blättern,
die gilbend sich zu Boden sehnen,
den Tod in eines Herbstes Wettern,
wonach sich seine Stunden dehnen.

Vorbei die Zeit der prallen Tage,
der Ernte fern noch, die verkündet,
dass alles Leben in die Klage,
und Glut in kalten Winter mündet.

Was soll die Hoffnung im Gewohnten,
dass auch der Winter einst sich wendet,
wenn all die Jahre nie belohnten,
was irgendwann ja doch verendet?

Die Jahre kommen und sie gehen
im Atemholen der Äonen.
Kein Menschenleben bleibt bestehen,
die Zeit für länger zu bewohnen.