Die Bühne ächzt, die gleichen Puppen tanzen
seit abertausend Jahren ihre Kreise.
Gesichter wechseln zwar im großen Ganzen,
jedoch die Rollen nie, und deren Weise

darf sich nur unbelehrbar wiederholen,
in Wahn und Irrtum eisern zementiert,
und Gut und Böse gleichen blinden Polen,
erreichbar nie, doch immerfort zitiert.

Die Bühne ächzt, man zieht sich endlos weiter,
auch wenn man lange schon die Schritte kennt.
Die Wenigen, gereifter und gescheiter -
sie sind die Ketzer, die man heiß verbrennt.

Die Bühne ächzt, die Balken stöhnen müde,
doch alle Puppen trampeln viel zu laut,
und ohne Zeichen wächst die Attitüde
der Tänzer weiter, die kein Morgen schaut.

Im Grunde wissen alle, wie es endet,
und dennoch müssen alle weiterhetzen -
kein Einvernehmen, das die Karten wendet,
kein Innehalten lindert das Entsetzen.

Die Bühne ächzt, die gleichen Puppen tanzen
seit abertausend Jahren ihre Kreise.
Ich tanze nicht und packe meinen Ranzen
und schleiche von der Bühne, leise, leise ...

Ich werde immer gegen Rechte schreiben,
die Dummen und Brutalen dieser Erde!
Ich kann vor der Gefahr nicht schweigsam bleiben,
auch wenn ich mich und andere gefährde.
Ich mache mich nicht blind vor ihrem Treiben,
selbst wenn ich irgendwann ihr Opfer werde.

Ich werde immer neue Zeilen finden,
wann immer sie auch ihre Glatzen zeigen,
ihr Kaltes grölen, ihre Fackeln zünden
für einen neuerlichen Stechschrittreigen.
Ich lasse sie ihr Viertes Reich nicht gründen
im Schatten derer, die aus Feigheit schweigen;

mit Duldung aller, die sie kommen sehen,
doch nicht begreifen wollen, welches Grauen
sie nicht verhindern, weil sie nicht verstehen,
was ihre heimatblinden Augen schauen,
bis wieder schwarz-weiß-rote Fahnen wehen
und „Patrioten“ wieder „Lager“ bauen.

Ich werde immer gegen Rechte schreiben,
den Unverstand, das mitleidlose Hetzen,
den blanken Rassenhass, den sie betreiben,
der um sich schlagen will, um zu verletzen!
Wo sie von je das Denken schuldig bleiben,
versuche ich, ein Zeichen mehr zu setzen!

Behauptet ihr nur, dass ich Geister sähe,
dass ich nicht wissen könne, was ich rede!
Schleicht nur hinfort und meidet meine Nähe,
nennt einen Pöbler mich und spuckt auf jede
von mir gereichte Hand mit wilder Jähe -
erklärt mir, Biedermänner, eure Fehde!

Der Brand jedoch ist lange schon gestiftet,
um den die Gestrigen noch heute tanzen!
Der deutsche Apfel wurde frisch vergiftet
aus heimlich mitgeschleppten alten Ranzen.
Das braune Bettzeug wurde zwar gelüftet,
doch nie gereinigt von den alten Wanzen!

Ich werde immer gegen Rechte dichten,
sogar, wenn gute Freunde mich verwerfen,
mir unterstellen, dass ich falsch gewichten
und werten würde und sie schrecklich nerven!
Selbst wenn die Kommentare mich vernichten -
ich werde keinen Zweifel schuldig bleiben:
Ich werde immer gegen Rechte schreiben!

Sie werden wieder laut und gehen wedeln
mit vielen Fahnen, volkstreu und extrem,
mit Zornesröte auf rasierten Schädeln,
denn Vielgestalt ist ihnen unbequem.

Sie wollen gern, dass alles „eines“ werde -
„ein“ Volk, „ein“ Reich, „ein“ neuer Hirte!
Sie träumen wütend von der „deutschen Erde“,
dass Heimat Heimat sei und niemals irrte.

Sie härten ihre Herzen und Gemüter,
erst töten sie in sich und dann das Fremde,
das sie zum Feind benannten, dessen Güter
gestohlen wären bis zum letzten Hemde.

Sie fragen niemals nach, was ihrem Geiste
sich einmal fügte zu gewusstem Plan -
das Hirn verkümmert, das nie weiter reiste
als bis zum Worte, dem es untertan.

Sie werden sich in dunkeln Ecken mehren,
wo sie der Stolz Besitzender vergaß,
und irgendwann wird keiner ihnen wehren,
und ihre Dummheit wird zum Übermaß.

Sie waren schon mal da und kommen wieder,
die Hassenden, die Harten und ihr Zorn!
Dann singen sie die alten „deutschen Lieder“,
und die Historie beginnt von vorn.

Singende Cherubim Heiligen
Meine Erregung,
Rastlos Zerfleddern Engel
Notgeilchens Seele, Lechzend
Unter Schreiender Tortur.

Vor vielen Jahren hatte mich ein Freund verworfen,
doch nun begab es sich, dass ich ihn wiedersah,
aus reinem Zufall, so erschien es mir, und ja -
die Wunden bluteten erneut an alten Schorfen!

Anstatt zu reden hatte er mich ausgeschlossen,
mich aufgegeben, abgelegt wie eine Hose,
die nicht mehr passt, weil sie zu eng sitzt oder lose -
was an mir störend war, es hatte ihn verdrossen.

Die Blicke ragten fremd an alledem vorüber,
und wir erwähnten weiter nichts mehr von Belang.
Es war das ewig Unerlöste, das uns zwang,
zu tun, als stünden wir ganz lange schon darüber.

Die Wege trennten sich, es blieb nichts mehr zu sagen,
was nicht zu seltsam und bemüht geklungen hätte.
Was hätte werden können, ist Ruinenstätte
und nicht mehr willens, das Lebendige zu tragen.

Im Raum des Hauses schwebt ein stilles Ahnen
von Zukunft durch den lieben langen Tag,
als wollte es, was immer werden mag,
nach Großem wenden und in neue Bahnen.

Gardinen wölben sich wie bunte Fahnen
dem Auge zu, das eben darauf lag,
doch weiter wandert: Stummer Zeuge, sag,
was nötigt dich zu schweigen statt zu mahnen?

Wer ist es, der das Mögliche verhindert
in diesem Inneren, das innen bleibt?
Ein Leidender, der sich bewusst vermindert?

Ein Zweifelnder, von nichts zu überzeugen,
verweigernd sich und nimmermehr zu beugen?
Ein Schatten nur, der durch die Jahre treibt?

Wie weiß ich heute wieder mich mit allem schwingen,
was in den Wäldern um mich her erklingt,
als wäre ich ein Lauschender, der in den Dingen
den Ton erkennt, der mit uns allen singt.

Wie kann ich heute wieder mich darin erfahren,
dass alles mit mir atmet immerfort,
was ich berühre, um es in mir zu bewahren,
als wüsste ich mich eins mit diesem Ort.

Wie darf ich heute wieder mich in allem fühlen,
das mich umfängt wie eine zweite Haut -
wie stiller Nebel steigt es aus den immerkühlen
Gefilden, die mein Seelenauge schaut.