Ich weiß es wirklich nicht, wofür ich hier noch schreibe!
Mein Dichten sieht sich kaum noch jemand an.
Man fleht mich an, dass ich im Forum bleibe,
doch ignoriert geflissentlich mein Schaffen dann.

Wozu sich noch um Werke anderer bemühen,
wenn meine kommentarlos übrigbleiben?
Wozu für andrer Lyrik wortreich glühen,
wenn jene kaum sich noch an meiner reiben?

Ich weiß es wirklich nicht, warum ich hier noch dichte!
Bei vielen lass ich kaum ein Thema aus
und übe selbst mich dunkelnd im Verzichte -
gerechter Lohn erwächst mir scheinbar kaum daraus.

Wozu sich noch zu höherem Verdienst erraffen,
wenn unbemerkt das hehre Wort verlischt?
Ist nicht der Grund, aus dem wir alle schaffen,
dass unser Singen sich mit dem von andern mischt?

Ich weiß es wirklich nicht, weshalb ich hier noch hoffe!
Man webt einander gern ein warmes Kleid
der Anerkennung, auch aus meinem Stoffe,
doch lässt mich unbedeckt zurück in nacktem Neid.

Die Zeit, darein der Sommer sich verschwendet,
verliert sich stetig ohne Wiederkehren
und ankert weiland nur im ungefähren
Erinnern, von Alltäglichkeit geblendet.

Was machten wir, wenn wir ein Dauern fänden,
der Entropie enthoben, ihrem Drängen,
Getriebene in ihren Gang zu hängen
und Schicksal immer um- und umzuwenden?

In welchem Sommer würden wir verweilen,
der uns das Jubellied des Lebens sang?
Und könnten wir die Ewigkeit ertragen?

Wie Bücher enden nach den letzten Zeilen
verblassen wir, um einen Leser bang,
der wertvoll macht, was wir ihm weitersagen.

Was heiligt deine blassen Blicke,
wenn dich die letzten Jahre finden?
Berührtest ach, soviel Geschicke,
und wolltest keines an dich binden.

An wieviel wunden Weltentitten
darf deine Wollust wohl noch saugen?
Bis welcher Träume Wunderbitten
mag deine Endlichkeit noch taugen?

Wer trägt die letzten Sehnsuchtslieder
ins eigene darum Bemühen?
Wo lässt sich deine Seele nieder,
um sich verlebend auszuglühen?

Halt ein, du findest keine Stelle,
darein sich deine Bilder tragen!
Der Welle folgt nur eine Welle,
und jede lernt, sich zu entsagen.

Allzu jung dem eigenen Geschlechte
lernte er ein Untertan zu sein,
machte sich vor jedem Willen klein
und vor jedem geifernden Gemächte.

Erst verführt, missbraucht vom Hinbegehren
eines Älteren, bedenkenlos,
wuchs die Lust am Dienen in ihm groß,
wusste sich sein Werden nicht zu wehren.

Heute lässt er gerne sich bezahlen
für die Stunde gieriger Erlösung,
die ihn mehrmals täglich penetriert,

und er tut, als wären seine Qualen
selbst gewollte, süßere Genesung
als die Lust, in der er sich verliert.

So wie die Ringe eines Baums im Holze
erwächst dein Geist aus seinem engsten Kreis,
darin er alles, was ihn ausmacht, weiß,
gemindert nur von dem, was er im Stolze,

aus Angst sich antut wie auch manchen andern,
die auch nur Triebe ihrer Mitte sind
und wachsen wie ein lebenslanges Kind,
solange sie mit dir auf Erden wandern.

Wie Wellen, wo ein Stein das Wasser teilt,
verebbend ihre Gegenwart erweitern,
wirkt alles Sein, solange es verweilt,

verwebend alle Wogen im Entsinken.
Das Bild mag dich ernüchtern, mag erheitern,
doch musst auch du von diesen Wassern trinken.

Dunkelheit vor meinen Scheiben,
Dunkelheit in meinem Sinn,
Bilder, deren Schatten bleiben,
bis ich ihr Gefährte bin.

Dunkelheit in meinem Garten,
Dunkelheit in meinem Geist,
Bilder, die auf Liebe warten,
die ein wundes Hoffen speist.

Dunkelheit auf allen Wegen,
Dunkelheit in meinem Herz.
Bilder wie ein kalter Segen
und ein letzter schlechter Scherz.

Gefangene in Myriaden Keltern
von kleinen Augenblicken namens Zeit:
Wir sickern alle, nie davon befreit,
aus stofflich wohlgeordneten Behältern

ins Chaos, in ein mähliches Zerfallen,
das unaufhörlich an den Leibern nagt,
an jeder Seele, wo sie widersagt,
vergeblich hoffend auf ein Widerhallen

ersehnter Ewigkeit in großen Bildern,
die betend sie in ihre Tage malt,
die nackte Angst verdrängend, die sie schildern.

Indes, es wird kein Überdauern geben!
In dieser Rechnung, die sich selbst bezahlt,
entgleiten uns die Bilder wie das Leben.

Das Kind weiß alles nun, enträtselt sich die Achsen,
darum die Welt sich dreht, und seine Taten glühen
noch heller strahlend bald in eifrigem Bemühen,
in etwas immer Größeres hineinzuwachsen.

Das Kind betrachtet sich entrückter nun im Spiegel,
beinah entwunden seinen kurzbehosten Spielen,
als wüsste es mit tiefen Blicken schon zu zielen
auf Stellen, die es weiß als seiner Lüste Siegel.

Begehren wächst in aufgetanen, frischen Sinnen,
und ahnt noch nichts von den Verirrungen und Schulden,
die wir schon kennen und die Reue still erdulden,
daraus Erfahrung uns und stiller Ernst gerinnen.

Das Kind bekümmert nichts, es will sich neu erfahren,
will lernen, was die Großen immer noch verschweigen,
von jenen, die es ihm auf seine Kosten zeigen,
bis es zu uns gehört, geprüft in wilden Jahren.