Der  Regen dräute lang, doch er kam nieder
auf alles, was sein Strömen rauschend segnet.
Der blaue Himmel ging, doch er kam wieder,
und nasse Amseln schütteln ihr Gefieder,
der Fülle dankend, der ihr Sein begegnet.

Die späte Sonne glitzert in den Tropfen,
wo schwindend sie an Blätterspitzen tanzen.
In langen Dolden reift der grüne Hopfen,
und aus dem Walde hört man Spechte klopfen
als Borkenritter mit bewährten Lanzen.

Ein frischer Wind belebt die stille Szene,
im Schatten kühl, doch in der Sonne milder,
und ein Gedanke, den ich endlos dehne,
an den ich meine ganze Seele lehne,
entufert mich in alle diese Bilder.

Der Morgen küsst die Hügelränder,
das Schlachtfeld ist zum großen Sturm bereit.
Die Knöpfe blank, geordnet die Gewänder,
berührt ein jeder seine Zeit

und fragt sie bange, ob sie ende
an diesem Tage, der wie Feuer brennt.
Doch keine Seele, die ihr Schicksal wende,
und keine, die es vorher kennt.

So stehen sie im Morgenwrasen,
der rasch sich heben muss, wo Sonne steigt,
und bald schon wird man zur Attacke blasen
auf einen Feind, der sich dann zeigt.

Ein Beten sintert durch die Reihen,
doch jeder muss, denn er ist Untertan,
dort mit hinaus und an Verderben speien,
was möglich ist nach einem Plan.

Wie viele werden diesmal fallen?
Wer feiert heute seinen großen Sieg?
Ein Säbel hebt sich und die Hörner schallen
zum großen Fressen für den Krieg.

Sie kam vom Lande in die Stadt,
wo jeder alles kann und hat,
und hatte nichts an ihrer statt,
was der Moloch zermahlte.

Sie zog sich aus und zog sich dann
genauso lustlos wieder an,
wie jedes Mal, wenn sie ein Mann
begehrte und bezahlte.

Und redete sich ein, dass sie
ein Leben lebte, das sie nie
berühren würde so wie die,
die hell sie überstrahlte.

Doch junge Züge werden alt,
und heiße Herzen werden kalt,
und Schönheit wird zu Ungestalt,
so wie ihr Sein sie malte.

Sag, Schatten, mir: Was schläft in deinem Blauen,
davor ich wie vor einem kalten Grauen
erzittere, und vor den Möglichkeiten,
die lauernd sich in deinem Dunkel breiten?

Sag, Schatten, mir: Wann weichen deine Zungen,
in welchen sich, zerborsten und gedrungen,
an Ängsten festigt, was mich nie verlassen
und nur befördert hat, mich selbst zu hassen?

Sag, Schatten, mir: Wer bist du als ein Spiegel,
darin ich finde, was im eignen Tiegel
schon immer wie ein wundes Schicksal kochte,
daraus ich mich zu lösen nie vermochte?

Sag, Schatten mir: Wer wird wohl von uns beiden
die Prüfung finden, die das Herz erleiden,
bestehen muss, eh deine Finger weichen?
O Schatten meiner Seele, gib ein Zeichen!

Wortlos stehen wir im tausendfachen Schweigen,
sprachlos in der Liegenschaft des kalten Wahns,
ratlos vor dem Unrecht, das die Bilder zeigen,
und der Fügsamkeit des braven Untertans.

Rechtlos waren all die unerwünschten Kinder,
geistlos hat man sie erklärt und auch genannt,
fraglos war ihr Leben jenem Geist zu minder,
der sie ausgesondert hat und dann verbrannt.

Herzlos wog man einzig ihren strengen Nutzen
für die Volksgemeinschaft, deren Lauterkeit,
ihre Reinheit und die Möglichkeit zu trutzen,
wenn erklärtes Übel vor den Toren schreit.

Mitleidlos der Spruch banaler Ungeheuer:
War das Gnadenbrot für Mindere zu teuer,
blieb für sie nur „Gnadentod“ in Gas und Feuer.

Du grünes Land, das ich bescheiden Heimat nenne,
sei gut zu meinen Kindern, wenn ich nicht mehr bin,
auf dass sie brennen, wie ich heute für dich brenne
in Liebe für die Hügel, die ich so gut kenne
und jedes tief erlebten Tages Neubeginn.

Vergib die ungestümen kleinen Jugendsünden,
wenn hitzig spielend sie die Wälder kennenlernen,
sich schulen an den Dingen, sich damit verbünden,
um unbewusst von deiner Herrlichkeit zu künden,
vom Mittagslicht bis hin zum Bachlauf unter Sternen.

Beschenke sie mit deiner auferblühten Güte
in jedem Frühling, der aus deinen Wiesen steigt,
und zeige ihrer Wissbegier mit jeder Blüte,
was dereinst mir bereits so selig im Gemüte
vom Leben schrieb, das immer neue Wunder zeigt.

Was, drückst du, schönes Opfer, dich
herum dort in der Ecke,
so schüchtern und so weinerlich
vor dem, was ich bezwecke?

Was tust du so, als würde dich
mein Starren wundberühren?
Mein Gieren ist schon außer sich
und will dich endlich spüren!

Was zierst du dich, wenn ich dich will,
du ausgesuchtes Wesen,
so unberührt und fügsam still,
von Angesicht erlesen?

Was kannst du wollen als nur mich,
wird dir dabei auch bange -
so komme ich denn über dich
in meinem harten Drange!

Was sind wir doch ein schönes Paar,
seitdem ich dich besitze!
Ich will dich halten Jahr um Jahr,
solang ich dich benütze.

An meiner Tage Ufern hör ich's raunen,
als wären meine Blicke wie Musik
und lehrten mich ein unerhörtes Staunen
weit jenseits von Erkenntnis und Physik.

An meines Lebens Säulen seh ich Dinge,
als lauschte ich den Bildern aller Zeit
und frage nicht, ob etwas mir gelinge
in diesem Reigen der Unendlichkeit.

In meiner Nächte Stille fühl ich wachsen,
was tief im Innersten an Himmeln baut,
wo an den Kreuzungen von Weltenachsen
mein wahres Wesen seine Blöße schaut.

Wo eins wird, was der Menschen Geist entzweite,
verbunden, was der kalte Wille trennt,
und keine Seele, die sich selbst bereiste,
nicht auch die Namen aller andern kennt.