Wie Zuchtvieh gehen wir mit Träumen schwanger,
die man uns bei der Fütterung erzählte.
Der Stall erscheint uns wie der selbst Erwählte,
die ausgebleichten Knochen auf dem Anger

bedeutungslos den Blinden vor den Trögen,
die man uns füllte wie betäubten Rindern,
und wir erzählen uns von schönen Kindern,
die wir in braver Artigkeit erzögen.

Die Glotze läuft beim stillen Wiederkäuen
des Fraßes, den wir ohne Murren schlucken.
Die leeren Blicke lösen sich und dräuen

durch leerer Leben vollgestellte Zimmer,
darin wir uns vor Angstgeburten ducken,
als ahnten wir: Am Ende kommt es schlimmer.

Und wieder wird ein Tagerheben,
das mein erneuertes Erleben
wie ein Geschenk empfangen will.
Ein Glühen sintert Himmelweiten,
die Dunkelheit zu überbreiten,
die darin flutet, ernst und still.

Zart röten sich die Sterntapeten
schon wie von lichter Zauberhand
im kühlen Ost: Wie lang erbeten
von allem Wachsenden im Land.

Wie hell der Sonne frühes Licht
durch grüne Kronensäume bricht,
als wüchse aus der Seligkeit
der jungen Welt ein Wunderblick
zurück an fernes Kinderglück
aus krausem Faltenwurf der Zeit

und trüge es mit sich empor,
den neuen Tag damit zu krönen,
um wie mit tausenden davor
sich freudestrahlend auszusöhnen.

Ach, reichtest du doch immerzu
mein Herz - erwachter Morgen du -
an jedes unentdeckte Land,
in dem nicht unverhoffter Tod
es fände unter Schmerz und Not,
bevor es voll ist - bis zum Rand!


Ein ganz altes von 2009 - leicht überarbeitet.

Die Jahre machen älter zwar, doch nicht erhaben,
worüber ich mir immer noch den Kopf zerbreche.
Auch wenn ich meinem Leben manchen Segen spreche -
es hält mich knapp an Lösungen und milden Gaben.

Im Baume der Erkenntnis rasten nur die Raben,
die fliegend Schatten werfen auf die Oberfläche
des Seelenteiches, draus ich tropfenweise zeche,
dieweil die Krächzer sich dort literweise laben.

Die schwarzen Vögel heißen Zweifel und Begehren,
ich kenne sie schon lange, denn sie nisten gerne
mit jedem Jahr aufs Neue unter meinem Sterne,
und kein Gewissensbiss kann ihrer Schnäbel wehren,

mit welchen sie mein sieches Heldentum versehren.
Nun zieht mich lange schon kein Sehnen in die Ferne,
kein Wollen mehr, dass ich ein neues Leben lerne -
ich sammle Federn auf und halte sie in Ehren.

To him who lit the sun, the light
cries out to him a thousand times
each day to make the world undone,
nor will he find his peace at night,
when humans are committing crimes
for finding nothing gained or won.

To him who rules in hell, the dark
embeds no secrets anymore,
he gives it all away for free,
and free himself he may embark
the ship of time, to silent shore
forthtaken, all his suns to see.

Man hört die Stimmen, lang verstummt im Leben,
von Liebe singen, dass sie ewig währe,
ihr Sehnen stärke und Verlangen nähre,
wenn sie melodisch zueinander streben.

Man hört die Stimmen und die Instrumente,
von Atemluft und reger Hand geführte,
die lang versiegte und sich nicht mehr spürte:
vordem zu Staub gewordene Talente.

Man hört die Stimmen, und man hört sie wieder,
und immer neu erklingen die Gefühle,
erheben unser Sein erneut, als kühle
das Leben niemals ab im Klang der Lieder.

Es ist dem Kind egal, wer es betrachtet,
wenn es im Kopf Erfundenem gehört
und murmelnd deutet, was die Stimmen sagen,
wo richtig ist, was es als wahr erachtet,
so lang kein Wirkliches die Kreise stört,
darin sich Traum und Abenteuer jagen.

Wie ist ein Kind, das in sein Spiel versunken
der Welt entrückt die eigene befeuert,
ein Bild der Schönheit und Melancholie!
Erinnerung befällt uns wehmutstrunken
an jene Jahre, da wir stets erneuert
an alles dachten, nur ans Ende nie.

Die Welt ist leer und voll zu gleichen Teilen,
nur wie man eine Möglichkeit betrachtet,
entscheidet unser lauteres Beeilen.
Begriffe sind, je wie man sie befrachtet,
beweglich in Entgleiten und Verweilen.
Wer dies nicht achtet, bleibt darin umnachtet.
Die Welt ist gut und schlecht zu gleichen Teilen.

Die Welt ist groß und klein zu gleichen Teilen,
verschoben wird allein die Perspektive,
wodurch sich manche Bilder übersteilen.
Gerinnen diese dann zur Direktive
geteilter Meinung, kann das Wort nicht heilen,
das positive wie das aggressive.
Die Welt ist alt und neu zu gleichen Teilen.