Erhabene Mienen, von Sonne beschienen,
vom Sprüchen umrahmt, die ein Hoffen bedienen,
ein Stück heile Welt euch zu schildern,
doch wahres Gebaren niemals offenbaren
auf bürgernah wirkenden Bildern.

Gewitzte Strategen, die ewig sich regen,
von vorne ein Lächeln, und hinten den Degen
in mordlustig meuchelnder Hand,
so ist Politik: Nur ein käuflicher Sieg
um Einfluss in unserem Land.

Verschwiegene Kassen, den dümmeren Klassen
verborgen wie jeher den minderen Massen,
so dumm wie ein nasser Sack Reis.
Was schert uns, wer morgen erdrückt wird von Sorgen,
von denen er heute nichts weiß?

Jeden Morgen vor den Tempeltoren
seines Supermarktes steht er still,
so als wäre er dazu geboren,
weniger zu sein als er es will.

Ebenholz die Haut um dunkle Augen,
schaut er alle automatisch an,
sucht in ihre Blicke sich zu saugen:
Nehmt mich wahr und gebt mir Kleingeld dann!

Keiner will sein Bettelblättchen kaufen,
nimmt das Elend vor Regalen wahr,
die in blindem Überfluss ersaufen
vor der blinden Übersatten Schar.

Jeder von uns hat sein Kreuz zu tragen,
spürt die alten Nägel dann und wann,
doch wir kultivieren das Versagen
aneinander und versteinern dran.

Höflich lächelnd grüßt er alle Kunden,
die ihn ignorieren wie den Tod.
Heiland komm und öffne deine Wunden,
blute täglich in die stumme Not.



Zum Geleit: Die "Kupfermuckn" ist ein österr. Bettlermagazin, dessen "Verkauf durch Eckensteher" als rechtliche Absicherung für das Herum"lungern" in der Öffentlichkeit herhält - ein gesetzliches Hintertürchen fürs Betteln sozusagen. Die "Nachrichten" darin sind aus bestenfalls zweiter Hand, meist aus anderen Blättern schlecht abge"kupfert". Der Name kommt von den früheren Drehorgelspielern ("Muckn" = österr. für Musik), die man für ihre Ständchen mit Kupfergeld belohnte: Billige Musik.

Die Welt ist unerträglich schön!
Drum lasst uns alle dafür sorgen,
dass uns erträglicher sie morgen
erscheint, indem wir sie verheeren,
vermüllen und mit Gift beschweren,
mit Lärm zerfurchen und Gedröhn!

Nur was wir täglich schänden, macht uns reicher,
nur, was wir leiden lassen, schmeckt uns gut.
Nur das Zerrissene erscheint uns weicher,
um uns zu betten nach dem Drang der Wut.

Das Leben ist so voller Wunder!
Erschlagt die Kinder, die nicht blind
für Schönes und für Wunder sind,
auf dass wir jedes Gut erjagen,
das Erde und Gezähmtes tragen -
allein die Gier macht Bäuche runder!

Nur, was wir töten, wird uns ganz gehören,
nur, was wir plündern, heiligt einen Zweck.
Lasst Waffen sprechen und Maschinen röhren,
bis alles wund ist und erstickt von Dreck.

Seltsam kostbar werden uns die Tage im Gedächtnis,
die an Orten wir verbrachten, die es nicht mehr gibt,
so als blieben einzig diese uns als ein Vermächtnis,
das beweist, dass man Verlorenes noch immer liebt.

Dass ein Sein, das wir an diesen Orten uns erdachten,
lebenslang in unsern Herzen weiter existiert;
dass der Wert der Zeit, die wir zusammen dort verbrachten,
etwas für uns sein kann, das man niemals ganz verliert.

Selten kostbar wirken uns die Stunden im gefühlten
Himmel, den ein Schicksal uns an diesen Stellen wob.
Die Erinnerungen nisten heiß in den zerwühlten
Laken, welchen uns die Welt entrückte und enthob.

Selten ist des Menschen Sünde
lässlich, harmlos und erheiternd.
Gut sind meistens nur die Gründe
für's Gewissen, kläglich scheiternd.

Selten ist des Menschen Stärke
rücksichtsvoll und unbefangen,
und die meisten „guten Werke“
dienen doch nur dem Verlangen.

Selten ist des Menschen Demut
wie ein kostbares Juwel.
Meistens führt sie nur zu Wehmut
vor dem Hinrichtungsbefehl.

"Hi, Schatz, ich komm zum Essen später!
Stell mir die Pizza bitte warm -
ich fang nur schnell noch einen Täter,
dann füll ich mir bei dir den Darm!!"
(SMS eines Kriminalbeamten)

"O süße Wonne meiner Seele,
vergiss mein nicht den lieben Tag!
Wenn ich mich durch die Stunden quäle,
gedenk ich dein bei jedem Schlag!"
(SMS eines Galeerensklaven)

"Verfluchte blöde Schlampenfotze,
du redest immerzu nur Stuss!
Dein Fraß schmeckt wie Kaninchenkotze -
drum mach ich heute mit dir Schluss!"
(SMS eines Proleten aus bildungsfernen Schichten)

Weltgeschichte, bitte sehr:
Wir, gerechten Zorns, umnachten
uns mit jedem Völkerschlachten
immer nur ein bisschen mehr.

Weltgeschichte, bitte schön:
Wir entrechten die Besiegten,
weil wir nie genug noch kriegten
unter herrischem Getön.

Weltgeschichte, bitte sehr:
Wir zerschlagen das Erreichte
voller Inbrunst für das Leichte,
doch es hinterlässt uns leer.

Weltgeschichte, bitte gleich:
Wir verteilen die Gewinne
einzig nur in unserm Sinne,
nur die Gier macht alle reich.

Weltgeschichte, bitte sehr:
Wir verbergen uns in Worten
und entriegeln alle Pforten
ohne Maß und Gegenwehr.