Geschaffen einst als Hort der wahren Dichter,
sich umzutun und Gaben auszutauschen,
gefiel es manchen, sich hier aufzubauschen,
und manchmal störte niederes Gelichter.

Zuletzt ergaben sich die holden Geister
dem Untalent der Affen, welche brüllten,
die Zeilen hier mit Ungeschlachtem füllten
und zarte Sinne mit verbalem Kleister.

Bedauerlich, dass diese Frucht nie reifte
zum hehren Anspruch, den der Gründer pries.
Die Schlange kriecht in jedes Paradies
und bricht die Stängel, die ihr Gift versteifte.

So legen wir die frommen Wünsche schlafen
und tragen unser Wollen ins Vergessen,
noch hoffend, dass ein gütiges Ermessen
die Wunden reinigt, wo die Pfeile trafen.

Gescheitert wohl am Hort der hohen Dichter,
dem Turm der Weisheit und des schönen Wortes,
verbleiben wir als Erben dieses Ortes
nur was wir waren: Sterbliche Gesichter.

Alles, was wir hier berühren,
während uns der Tag geschieht,
öffnet und verrammelt Türen
zueinander. Grenzgebiet
sind wir ständig, die wir drängen
nach der Sonne, die uns scheint,
während wir ins Leben mengen,
was uns trennt, was uns vereint.
Nach dem eignen Licht zu streben
ist verständlich jederzeit,
und in andrer Licht zu leben
wird für manche Seligkeit.
Dass wir uns um Farben streiten,
die das Leuchten haben soll,
scheint vermessen, doch wir reiten
diese Dummheit. Sorgenvoll
blickt der Weise in die Runde,
senkt den Blick in Trauer tief:
Mensch, mit deinem Licht im Bunde:
Geist, der nur sich selber rief!

Du wurdest nie ins große Los geboren,
dein Löffel war nicht silbern, sondern Holz.
Du warst das Schaf, von anderen geschoren,
und was dir blieb, war eines Sklaven Stolz.

Du trugst dich viel durch anderer Begehren,
als fühltest du im eignen Herzen nie
ihr Dichbenützen und ihr Dichversehren
in Heimlichkeit und ihrer Prüderie.

Du wurdest welk und bitter in den Händen,
die nie berührten, was dich wirklich trieb,
so bist du nun erkaltet in den Lenden,
und nicht mal selbst hast du dich endlich lieb.

Weit hat mich die Glut getragen
durch so vieler Andrer Sein,
habe ich den Pfad geschlagen
meines Herrn – und ihm allein.

Habe ich sein Wort verkündet,
in so manches Herz gepflanzt,
dass es sich mit mir verbündet
und nach meinem Takte tanzt.

Heute, so viel Wahrheit später,
bin ich kälter nur – und leer,
ahnend, dass die Glut den Täter
hohl nur macht und schuldenschwer.

Doch es gibt aus dem Gefängnis,
das ich schuf, um groß zu sein,
kein Entkommen. Die Bedrängnis
meines Irrwegs macht mich klein.

Andre tragen meine Galle
weiter längst auf diesem Pfad:
Selbst verführt verführen alle
hin zu Glut und kalter Tat.

Das heroische Pathos

Ein Schicksal heißen wir, was wohl zu ändern wäre,
benennten wir es nicht so rasch als unausweichlich.
So ist der Menschen Leid an Schicksal überreichlich,
und was man hofft, verpufft ins ewig Ungefähre.

Tragödie begleitet uns wie eine Schwäre,
die nie verheilen darf, damit sie unvergleichlich
Geschichte gründe, die uns nie als irgend weichlich
erscheinen lasse: Manna, das ein Volk ernähre!

Wir gründen ganze Staaten auf gebrachte Opfer,
selbst Romeo und Julia, sie müssen sterben,
damit Betrachter täglich die Erkenntnis erben,

dass nur ein Leiden wert ist, dass man dafür blute!
Geschichte bleibt das Bühnenbild der Sprücheklopfer,
und nur im Tode lebt das einzig wahre Gute.


Das religiöse Pathos

Wir werden und vergehen nicht aus freien Stücken,
und was dazwischen liegt, entzieht sich oft der Planung.
Wir brauchen Götterwesen wie zur steten Mahnung,
dass unsre Werke nur mit fremder Hilfe glücken.

Wie viel an Mühsal muss ein ganzes Volk bedrücken,
befallen an Gefühlsverklausung und -zerspanung,
damit es fallen kann in eine erste Ahnung
von wahrer Mündigkeit und einem graden Rücken?

Wer wagt es, endlich einmal laut zu postulieren,
dass es die Menschen sind, die ihre Götter machen,
nicht umgekehrt, wie menschgemachte Schriften sagen?

Wann reift uns die Erkenntnis, dass wir uns kastrieren,
wenn wir uns Bilder von erdachten Mächten machen,
wie stumme Kinder, die nicht aufzublicken wagen?

Erhabene Mienen, von Sonne beschienen,
vom Sprüchen umrahmt, die ein Hoffen bedienen,
ein Stück heile Welt euch zu schildern,
doch wahres Gebaren niemals offenbaren
auf bürgernah wirkenden Bildern.

Gewitzte Strategen, die ewig sich regen,
von vorne ein Lächeln, und hinten den Degen
in mordlustig meuchelnder Hand,
so ist Politik: Nur ein käuflicher Sieg
um Einfluss in unserem Land.

Verschwiegene Kassen, den dümmeren Klassen
verborgen wie jeher den minderen Massen,
so dumm wie ein nasser Sack Reis.
Was schert uns, wer morgen erdrückt wird von Sorgen,
von denen er heute nichts weiß?

Jeden Morgen vor den Tempeltoren
seines Supermarktes steht er still,
so als wäre er dazu geboren,
weniger zu sein als er es will.

Ebenholz die Haut um dunkle Augen,
schaut er alle automatisch an,
sucht in ihre Blicke sich zu saugen:
Nehmt mich wahr und gebt mir Kleingeld dann!

Keiner will sein Bettelblättchen kaufen,
nimmt das Elend vor Regalen wahr,
die in blindem Überfluss ersaufen
vor der blinden Übersatten Schar.

Jeder von uns hat sein Kreuz zu tragen,
spürt die alten Nägel dann und wann,
doch wir kultivieren das Versagen
aneinander und versteinern dran.

Höflich lächelnd grüßt er alle Kunden,
die ihn ignorieren wie den Tod.
Heiland komm und öffne deine Wunden,
blute täglich in die stumme Not.



Zum Geleit: Die "Kupfermuckn" ist ein österr. Bettlermagazin, dessen "Verkauf durch Eckensteher" als rechtliche Absicherung für das Herum"lungern" in der Öffentlichkeit herhält - ein gesetzliches Hintertürchen fürs Betteln sozusagen. Die "Nachrichten" darin sind aus bestenfalls zweiter Hand, meist aus anderen Blättern schlecht abge"kupfert". Der Name kommt von den früheren Drehorgelspielern ("Muckn" = österr. für Musik), die man für ihre Ständchen mit Kupfergeld belohnte: Billige Musik.

Die Welt ist unerträglich schön!
Drum lasst uns alle dafür sorgen,
dass uns erträglicher sie morgen
erscheint, indem wir sie verheeren,
vermüllen und mit Gift beschweren,
mit Lärm zerfurchen und Gedröhn!

Nur was wir täglich schänden, macht uns reicher,
nur, was wir leiden lassen, schmeckt uns gut.
Nur das Zerrissene erscheint uns weicher,
um uns zu betten nach dem Drang der Wut.

Das Leben ist so voller Wunder!
Erschlagt die Kinder, die nicht blind
für Schönes und für Wunder sind,
auf dass wir jedes Gut erjagen,
das Erde und Gezähmtes tragen -
allein die Gier macht Bäuche runder!

Nur, was wir töten, wird uns ganz gehören,
nur, was wir plündern, heiligt einen Zweck.
Lasst Waffen sprechen und Maschinen röhren,
bis alles wund ist und erstickt im Dreck.