Verspielte Wogen wirbeln durch die Sande
des flachen Strandes, brechen rauschend,
den weißen Schaum mit Erde tauschend,
wenn sie sich werfen an besonnte Lande.

Die Menschen räkeln sich, und eine Bande
gebräunter Kinder schleudert bunte Bälle
ins Meer hinaus, damit die nächste Welle
sie wirbelnd wiederbringt. Nur ganz am Rande

des Trubels sieht man eine Alte warten.
Sie blickt den ganzen Tag hinaus auf See,
und keine Regung zeigt sich auf den harten,

gefurchten Zügen, die schon lang kein Hoffen
mehr tragen, denn ertrunken ist das Weh,
und nur die Augen stehen weiter offen.

Flankenweiches Anschmiegsames,
schnurrgewaltig!
Krallenmächtig, wohlbedächtig,
vielgestaltig.

Weg der Katze: Tausend Wege,
frei zu wählen.
Schimmertatze, komm und lege
Blicke mir
ans Herz, die zählen.

Warum soll ich Lebendiges erschlagen,
wenn ich mit gleicher Kraft es retten kann?
Nur allzu leicht verdammen wir, um dann
zu töten, was wir scheinbar nicht ertragen.

Ein Fensterspalt, ein wohldosiertes Regen
genügen für ein langes Fliegenleben.
Die Zeit dafür, die nehme ich mir eben -
kein noch so kleines Morden bringt mir Segen.

Belanglos sind wir alle - wie vermessen
erscheint mir allzu rasches Schiedsgericht,
das urteilt, was da leben darf, was nicht.

Wir alle sind mit gleichem Recht lebendig.
Wie sind wir dessen oftmals unverständig -
als hätten wir das Wichtigste vergessen!

Aus leichten Siegen, die wir uns versagen,
den Dornenrosen, welche niemals blühn,
erwachsen Wurzeln tiefer unterm Grün,
die bis ins Herz des Wesentlichen ragen.

Aus allem Streit, auf den wir groß verzichten,
wächst innerlich ein neuer Seelenbaum
und gibt dem Rauschen deiner Träume Raum,
woraus wir Brücken zu uns selbst errichten.

Erfüllung macht uns ärmer nur an Leben:
Erfülltes darf sich einzig selbst genügen.
Kein Sehnen mehr, kein innerstes Bestreben

bewegt noch jene, die sie für sich finden,
und alles Weitere wird sie belügen,
bevor sie überreifen und verschwinden.

Du liegst umfangen gleichwie selbstverloren
in warmen Armen, und Berührungen
von weichen Händen wie Verführungen
erweitern dich, dem Höhepunkt verschworen,

dem Untergang, aus dem du neu geboren
ins Kissen sinkst, wenn, endlich sich entladend,
dein Seelenwohl, in allen Sinnen badend,
den Himmel lernt, den sich das Herz erkoren.

Es fühlt sich an, als würde alles Deine
in einem Punkte sich erfüllend fassen,
um sich ins Gegenüber zu entlassen,

und jubelte mit Göttern um die Wette,
erhört an dieser einen Pilgerstätte
für endlos Liebende und alles Reine.

Verliere dein Zaudern in steigenden Klängen
aus tanzenden Worten, beginne dein Sein
erneut in melodischen, klaren Gesängen,
behalte sie liebevoll, tröstlich und rein,

und gib dich dem Hallen erhabener Räume
so hin wie ein Kind seinen Spielen daheim,
erschaffe dir Heimat im Wesen der Träume
harmonischer Seelen in klingendem Reim.

Entwachse dem irdischen Dauern in Sphären
der Gnade, egal auch, wie schmerzlich sie sei
und weine die Leiden, die unheilbar wären,
ins Tuch deiner Sprache und dichte dich frei!

Wozu sich noch plagen, wofür über Mühen
mit holpernden Gesten hinweg sich erheben?
Vorüber die kraftvollen Jahre, das Blühen -
was lohnt ein in Schmerzen verlängertes Leben?

Für mich sind es Bilder der wechselnden Tage,
Geschenke des Augenblicks, der mich bewegt -
sie lassen mich träumen und wenden die Waage
im Herzen des Sehnens, das weiter sie trägt:

Das Glühen von sonnendurchfluteten Blättern,
der Spiegel des schattigen Teiches im Walde,
das grollende Dräuen von ziehenden Wettern,
das Blühen von Steinbrech auf felsiger Halde.

Das Murmeln des Bachs in granitenen Blöcken,
die Kühle des Mooses im taufrischen Grunde,
und lachende Mädchen in fliegenden Röcken,
und samtene Wehmut auf schweigendem Munde.

Das Läuten der Glocken, auch wenn ich nicht glaube,
die Ferne des Himmels für den, der nicht fliegt.
Der Atem der Nächte, die Süße der Traube,
das Echo der Zeit, die mich endlich besiegt.

Nur dafür belohnt dich dein welkendes Werden
im Wandel der Jahre, die wund uns entgleiten:
Damit du das Schöne erkennst hier auf Erden,
und endlich IN DIR, wenn die Sinne sich weiten.

Warum nur bin ich nie umhin gekommen,
in allem Sinn zu suchen und Bedingen?
Die Welt blieb dennoch vage und verschwommen,
und Zweck war nur Bedingung für Gelingen.

Doch was gelang, behielt nie an Bedeutung,
was es dem sinnend Sehnenden versprochen:
Ich wuchs, und mit dem Wachsen kam die Häutung.
Die alte Schale hinterblieb zerbrochen.

Mit unentwegtem Suchen und Verwerfen
vermeint sich jeder Lebensweg zu tragen,
jedoch woran wir glauben uns zu schärfen,
verschleift uns nur in Dulden und Ertragen.

Die Früchte faulen, die wir gierig ernten,
uns unaufhörlich in den heißen Händen,
die immerzu sich recken nach entfernten
Verheißungen, die sie zu gerne fänden.

Warum nur bin ich nie umhin gekommen,
in allem Sinn zu suchen und Bedingen?
Der Blinde, allen Augenlichts benommen,
wird niemals seine Dunkelheit durchdringen.