frohe mär

nur mehr luft
leerer raum

netter versuch
dieses vakuum mit
einem schrei zu füllen

will heißen
es ist ein junge
und er ist
noch nicht tot

Verlassener Strand

Möwenschreie, Wellenschlagen,
leere Strände, Invasion?
Abgesagt! Die Tage ragen
in die Zeit wie immer schon.

Nur die Menschen sind sehr rar,
ewiges Gezeitentauschen,
rote Bojen, Sturmgefahr,
unerhörtes Meeresrauschen.

Bericht vom Wirken des heiligen Samariters
in der Strafkolonie

Da war in der Endzeitbaracke ein Typ, der ging
in jeder Nacht noch einmal von Bett zu Bett
für den Sterbetrost. Keiner steigt wirklich gern aus dem Ring
(als ob man da großartig was zu verlieren hätt).

Und am Morgen war er der erste am Platz und schaute,
wer heil eine weitere Scheißnacht im Drecksloch geschafft
und brachte vors Haus, bis der Tag richtig graute,
die Glücklichen, die es im Schlafen dahin gerafft.

Ich kenn den Namen des Vogels und war dabei:
Ein Wärter griff zur Kanone und knipste ihn aus,
das Kreuz ist das siebte von links in der Reihe drei.
Das war der Bericht. Es wird Zeit. Ich muss wieder raus.

Pik Ass

Du warst in meinem Zeitspiel jene Karte,
die unbebildert die Partie gewann.
Ein Kiebitz hätte leicht von seiner Warte
verkündet, wenn das schwarze Herz fällt, kann

dies Blatt auch kein Atout zum Guten wenden,
doch saß ich lang am Tisch noch nicht allein:
Wir geben manches Glück aus unsren Händen,
um bis zum letzten Stich im Spiel zu sein.

Durch andernortige Verse des äußerst nachahmlichen (aber unerreichten) plotzn angeregt...


Ein Schwindler war oft oben auf,
doch stürzte er zu Brei.
So ist nun mal der Weltenlauf:
Er war nicht schwindelfrei.

***

Ein Mensch von hohem Sachverstand
verstand von Vielem viel,
doch nie er seine Liebste fand,
es fehlte an Gefühl.

***

Ein Taucher war mal sehr erpicht,
am Meeresgrund zu stehen,
doch schien er nicht ganz wasserdicht
und ward nicht mehr gesehen.

***

Des Wünschelgängers Rute ruht,
bis jäh die Route quert
ein Schatz, der etwas Gutes tut
und in die Rute fährt.

Regen

Wie war die Reise, Freund?
Du siehst mich hoch
erfreut und befeuchtbar.

Dein kühler Gruß weckt
mir lustige Unkräuter
im kargen Beet,
das erst langsam aus
seinem Winterschlaf erwacht.

Wenn du nebenbei
ein paar Florfliegen erschlägst,
wäschst du die Hände in Unschuld.

In Schaumstoff verpackt
hast du auf dem Überlandflug
kein Gepäck als dich selbst,

in deine Tropfen passt
noch nicht einmal die kleinste Laus,
und aus grauer Vorzeit führt
dein Weg zu weiter nichts
als schlechtem Wetter.

Ein leichter Kurier
ohne Botschaft.
Wie war die Reise, Freund?

Kennst Du das Land… ?

Kennst du das Land, wo die Zitronen fehlen,
wo miesepetrig alle Menschen sind
und sich von Pflicht zu Pflicht durchs Dasein quälen
und schleppen sich für Lust und Freude blind
wie Zombies durch die knappe Lebenszeit
und halten das für höhere Moral?

Als ob nie froh zu sein den Menschen weiht,
pflegt der sein Bad in hausgemachter Qual
und trägt hochkantig zwischen Arsch und Rachen
den Stock fest eingerammt und biegt sich nicht,
wenn er sein Bild im Spiegel sieht, vor Lachen:
Ein Jammersüchtling und Askesewicht.