Ich kam nach manchem Jahr zurück,
und meine Frau war schwanger.
Mir wurde heiß, mein letztes Glück
stand unverhofft am Pranger.

„Dann geh zur Engelmacherin!“
„Nein, bitte, lass mich geben,
was ich nur kann, was ich nur bin.
Nur eins: das Kind soll leben.“

„Dann sag mir, wer sein Vater ist!“
„Du würdest ihn erstechen.“
Ich gab mich freundlich, halb aus List,
und sie fing an zu sprechen.

Es war der Mann, den ich gehasst!
Sie sah mich wortlos beben,
schrie auf, von kalter Hand gefasst, 
und war nicht mehr am Leben …
 

Im Rapsfeld reiften bisher Schoten,
doch plötzlich haben Himmelsboten
mit hunderttausend Wattebäuschen
es übersät, von fern zu täuschen:

Da grasen grün behufte Lämmer,
so scheint es, still im Morgendämmer.
Die Wolle glänzt auf ihren Rücken
und lädt mich ein, sie abzupflücken.

Doch eh ich noch ein Tier verletze,
löst sich das Rätsel: Spinnennetze,
vom Tau der Nacht, dem Himmelsboten,
geweißt, macht Bräute aus den Schoten …   

Mein Kopf ist breit, mein Körper lang
und ähnelt einer großen Schraube.
Sooft ich in die Korken drang,
war allen Flaschenhälsen bang,
dass ich ihr Liebstes raube.

Das tat ich, und der Trunk ergoss
sich bald in eines Trinkers Kehle.
Ich hörte Schlucken und genoss,
was manchem Trunkenen entspross
aus der entkorkten Seele…


(inspiriert von Sufnus)
 

Habe dich im Bad gesehen,
junger Hilfsschwimmmeister du,
plaudernd bei der Mutter stehen,
und es lässt mir keine Ruh.

Strich dein Blick nicht zwischen Worten
über meinen Körper hin,
hielt an den besonnten Pforten
und verwirrte dir den Sinn?

Sprachst du plötzlich nicht in Eile,
deine Pause sei vorbei,
und dass Mutter eine Weile
gut mit mir beraten sei?

Nun, ich fragte die vertraute
Freundin gern nach ihrem Sohn,
und ich merkte, etwas baute
sich zu dir hin schwellend schon.

Nachts, im Bett, bekam die Sonne,
die in meiner Haut gestaut,
deine Hände, und voll Wonne
wurde ich zu deiner Braut.

Spürte deine starken Lenden
und den sehnlichen Erguss,
wollte nur, es soll nicht enden,     
und zerfloss in dem Genuss.

Wie ich mich nach dir zerdehne
jetzt schon, muss ich dich bald sehn,
jeden Muskel, jede Sehne,
ach, du bist so jung und schön …   

 

Längst vergaß ich deinen Namen,
doch du warst wie heißer Sand
unter Mutters reifen Damen,
und dein Durst nach meinem Samen
hat sich mir ins Herz gebrannt.

Damals floh ich dein Begehren,
war noch knospend jung und scheu,
heute frag ich nach den schweren   
Süßen, mich die Lust zu lehren,
ruf dein Bild an und bereu.

Doch was wär aus mir geworden,
hätte ich für dich gebrannt?
Wär ich nicht nach den Akkorden, 
die im Rauschen Leises morden,
heute unfruchtbar wie Sand…

Etwas geht durch grüne Fluren
unter einem weiten Blau,
küsst das Blühen, lähmt Lemuren,
löst die Pendel aus den Uhren
und macht Takte ungenau.

Etwas furcht mit seinen Spuren 
auch mein Zeittaktseelengrau.
Plötzlich fliehen die Lemuren,
bricht ein Grün aus brachen Fluren,
streckt mein Blühen sich ins Blau …

 

Mein Leben kreist in dem Gehege:
Ein Irren zwischen hohen Hecken,
die sich konzentrisch um die Wege
und ihren feinen Kies erstrecken.

Ich fühle darin meine Spuren
und weiß, ich bin hier längst gegangen.
Mir grinst etwas aus den Gravuren
und hält mich in mir selbst gefangen.

Denn immer noch treibt mich ein Hoffen,
dass ich einmal ins Freie finde,       
ich stolpre  … und die Welt ist offen,
und von den Augen fällt die Binde …

In meiner Kindheit viel auf Reisen,
ist er mir oft zu fern geblieben.
Doch Träume wollen mir beweisen,
dass ich bereit war, ihn zu lieben.

So sprechen sie von vielen Gaben,
die ich nie sah, solang er lebte,
doch, weil sie ein Frappantes haben,
vor Zeiten sicher gern erstrebte.

Im letzten sah ich Spielzeug, Knete
und Kisten voller Zuckerwatte,
und Vater zeigt mir die Trompete,
die er als Kind so gerne hatte.

Er setzt sie lächelnd an die Lippen
und spielt zwei Lieder, die sich mischen, 
doch ein paar hohe Töne kippen
ihm leider in ein dünnes Zischen.

Er schämt sich nicht und zeigt mir heiter
die Lippen, frei von allen Zwängen,
bläst ohne die Trompete weiter
und doppelt laut und reich an Klängen.

Ich lausche seiner Serenade
und bin nun ganz mit ihm verbunden.
Ein jeder Klang, in dem ich bade,
heilt des Vermissens alte Wunden …