Von Angesicht zu Angesicht
kennt mich der Spiegel gut.
Dahinter aber weiß er nicht
von meinem heißen Blut,
kennt nicht mein wundes Herzgedicht,
noch meine kalte Wut;
die Seele, die mir Krücken flicht
aus unverzehrter Glut,
bespiegelt er dem Auge nicht,
egal, wie weh sie tut.

Ich schaue tief in ihn hinein,
ergrabe meinen Blick,
befinde leer ihn, ohne Sein,
und schicke ihn zurück.
Dahinter gärt wie schlechter Wein
die Mär vom wahren Glück.
Sie bricht mir alle Träume klein
und sitzt mir im Genick,
ein unerlöstes Hinterdrein
nach einem Mitleidsf*ck.

Wann werde ich es lernen wohl,
dass mich kein Bild erlöst,
das mir der Spiegel kalt und hohl
in alte Wunden flößt?

Ich denke, also spinn ich.

So hätten die ollen Griechen das 'Cogito, ergo sum' realitätsnaher formulieren können. 

Ach so menschliche Grüße,

eKy

Winter, warst ein siecher Alter
schon beinahe jedes Jahr.
Mal zu warm und mal kein kalter,
der meist nur verregnet war.

Was ist los mit deinen Frosten,
deinem Firn und Eisgebild?
Wolken ziehen gegen Osten,
doch für Schnee bleibt es zu mild.

Winter, wirst wohl friedlich sterben,
ungeboren nächstes Jahr.
Wer wird deine Stelle erben?
Das enthüllt sich noch nicht klar.

Wir haben nicht gelernt, uns zu behüten,
vor Dummheit, Eigennutz und Prahlerei
der Mächtigen, die herrschen, einerlei,
was Mahner predigen vor ihrem Wüten.

Die Saat des Wahns treibt wundersame Blüten,
wir wässern sie und denken nichts dabei
als nur, was unsrer eigen Vorteil sei,
mit dem sie unser Schweigen frech vergüten.

Wer dennoch zweifelt, der wird eingeschüchtert,
und wenn's nicht reicht, stößt ihm ein Unglück zu.
Wir schweigen weiter, zwar durchaus ernüchtert,

doch viel zu machtlos, etwas zu bewirken.
Die Zeit der Wahlen ist vorbei – und du?
Gehst still spazieren unter kahlen Birken.


Jetzt sich zu wehren, kosten Blut und Leben,
wer herzkalt ist, gibt seine Macht nicht her,
egal, wer sterben muss dafür und wer
sich opfert für sein ungeschlachtes Streben.

Wer kann ihn seiner Position entheben,
wenn er den Dummen seinen Dreck wie Teer
ins Fühlen schmiert, entmenschlichend und leer -
wer kann uns Frieden und die Freiheit geben?

Als wir noch konnten, wollten wir nichts ändern,
als wir es wollten, konnten wir nicht mehr.
Die Welt der Alten kokelt an den Rändern,

und treibt dem Abgrund zu, den jene graben,
die alle Vielfalt hassen, und nur schwer
ist, was wir hatten, wiederum zu haben.

Wir sind so prächtig übernächtig,
vom Wind des Irrtums ausgebeint,
die Wampe voll, im Geiste schmächtig,
von keinem guten Gott beweint.

Die Kuh des Wohlstands dauerträchtig,
getrieben durch das Dorf der Dummen,
sind keiner Einsicht wir noch mächtig,
verleugnen Wahrheit und verstummen.

Wie wird man uns dereinst benennen,
und unsre Zeit, die uns betrog?
Das große Fressen? Das Verrennen?
Der Zweifel, dem der Sinn entflog?

Epoche unsrer größten Lüge,
ein Scheitern an der eignen Schwäche?
Behauptung, dass sich alles füge
trotz Rissen in der Oberfläche?

Die Zeit, in der wir alle wussten,
was kommen würde nach dem Fest,
und dennoch weitermachen mussten,
vertilgen noch den letzten Rest?

Wir sind so taub und blind geworden,
so satt und wehrlos mit den Jahren,
dass wir vor einem neuen Morden
bedenkenlos und hilflos waren.

Nun flattern wieder hehre Fahnen,
und jeder kämpft für sich allein -
zu spät ein allerletztes Mahnen!
So ist es wohl. So muss es sein.

Er ist ein Nazi, nicht mal ein verkappter,
und gegen alle seine Gegner schnappt er
mit eines Raubtiers blutig nackten Kiefern,
sie falscher Wahrheit Lüge auszuliefern.

Heil Trumpler!

Obwohl es mittlerweile alle wissen,
regt sich bei Dummen keinerlei Gewissen,
die gierig nach ihm rufen, dem Erlöser,
er sei ein Guter ja, und nie ein Böser!

Heil Trumpler!

Wie dumm kann sich ein stumpfes Volk gebärden,
zum Fackelträger für das Böse werden,
das sie mit dem Instinkt von Herdentieren
verschweigen, leugnen oder ignorieren?

Heil Trumpler!

Und hat er erst genug herumgetrumpelt,
der Welt sein Wirres weiter vorgehampelt,
wird das, was nach ihm kommt, bei weitem schlimmer!
Zu spät der Blöden Reue und Gewimmer!

Heil Trumpler!

Dass wir alleine sind, dass keine Götter
das Universum formten, das uns schuf,
beleidigt uns, und es erschallt der Ruf
nach einem größern Plan als dem der Spötter.

Wenn alles heilig ist, gibt es kein Denken,
Bedürftigkeit allein, die sich erfüllt,
ein edler Schöpfer, der sich uns enthüllt
in Schriften Sterblicher, die uns beschenken.

Wie haben wir es weit gebracht im Streben
nach Fortschritt, doch noch immer beten wir,
um soviel dümmer als ein jedes Tier,
um einen tiefern Sinn in unsern Leben.

Ich wünsche mir, dass wir uns endlich erden,
kein zweifelhafter Vater, der uns lenkt!
Nur wenn der Mensch für sich alleine denkt,
kann lernen er und schließlich mündig werden.