Im Café "Zum Guten Schluss"

Donnerstags - zur gleichen Stunde -
trifft sich jene Damenrunde
im Café "zum Guten Schluss",
schieben sich  mit Wohlbehagen
Apfeltorte in den Magen
oder Marzipan mit Nuss.

Lauschen beim Verzehr der Torten
angeregt den sanften Worten
von Frau Oberstudienrat:
"Wie entsorge ich den Alten,
ohne seinen Leib zu spalten?"
lautet heut das Referat.

"Nach Erhalt der ersten Rente
schwindet die Gefühlstangente:
er wird seltsam, er wird fremd,
so - trotz aller Ethikschranken -
wünscht man ihn sich in Gedanken
möglichst bald in´s Totenhemd.

Kennen wir aus alten Schriften
schon die Wirksamkeit von Giften,
führen heute Strom und Gas,
grelles Licht, ein lautes Bellen,
zu finalen Schlaganfällen,
und er beißt spontan in´s Gras.

Letzter Akt: das Grab-Theater
für den Gatten, Schwager, Vater,
Tränen frei - ein guter Mann!
Doch nach dem Begräbnisessen
ist der Gute schnell vergessen.
Frau, dann fängt dein Leben an!

In acht Tagen - gleiche Stunde
treffen wir uns in der Runde,
mit dem Thema <Freizeitmann -
Lover, Gigolo, Begleiter,
Spender, Stecher und so weiter!>,
jedenfalls - wir bleiben dran!"

Goethes Neffe

Wolfgangs Neffe Gunther Goethe
starrte in die Morgenröte,
so, wie er dies häufig machte,
wenn er tief und innig dachte.

Gunther war ein großer Seher,
abgrundtiefer Weltversteher,
Denker ohne Fehl und Tadel,
Philosoph von höchstem Adel!

Gunther stieß an Horizonte,
die nur er erblicken konnte.
Doch - Prophet im eignen Lande -
ihm blieb nur der Spott, oh Schande!

"Denkt wohl, weil er Goethe heißet,
dass er goldne Eier scheißet!"
Die genetische Verastung
war für Gunther nur Belastung!

Denn er war zu spät geboren -
hoffnungslos verkannt, verloren.
Als er nicht mehr weiter wusste,
kam es, wie es kommen musste:

Gunther G. begann zu pöbeln,
warf mit Eiern, Brot und Möbeln,
dass man ihn, der Ärger machte,
prompt ins Irrenhaus verbrachte.

In des Hauses dunklen Kammern
half kein Flehen und kein Jammern.
"Größenwahn gleicht einer Droge,"
sprach der Anstaltspsychologe,

"dieser Wahn lässt sich kaum dämpfen,
keinesfalls final bekämpfen!
Sperrt ihn allzeit hinter Mauern,
dort mag er getrost versauern!"

(Jener Arzt war - welch ein Hohn -
Friedrich Schillers Friedelsohn...)

Goethes Blasenschwäche

Bekanntlich übte Goethe
Tenor- und Altblockflöte.
Was aber kaum wer weiß:
Er spielte lauter Scheiß,
den niemand hören wollte,
sodass man Goethen grollte.

Es spielte dieser Denker
gefühllos wie ein Henker.
("Das Blasen", sprach Frau Stein,
"war nie sein Ding - allein
im Feld der Poesie
erblühte sein Genie!")

Wenn die Frauen leise flöten

Wenn die Frauen leise flöten,
fühlen sie sich wohl,
denn dann denken sie ans Töten,
dass der Teufel ihre Gatten,
die verfetten und ermatten,
in die Hölle hol.

Wenn die Frauen leise kichern,
hat das seinen Grund:
Denn nur um sich abzusichern,
haben sie den Kerl ertragen.
Doch jetzt gehts ihm an den Kragen,
lautet der Befund.

Wenn die Frauen innig lächeln
und dabei verzückt
Saucenduft zur Nase fächeln,
ahnen sie beim stillen Köcheln
schon des Gatten letztes Röcheln
eh der Tod ihn pflückt...

Krötengeunke 2 - die Idee

Der Fall war tief, dem armen Tropf
verzog es fast den Krötenkopf.
Doch - wie so oft bei argem Weh -
gebar die Not eine Idee:
"Nun reicht es mir, ich widersteh

der jämmerlichen Schicksalsqual,
ich will hinaus aus diesem Tal!
Bin ich auch fahl - ich mal mich bunt,
ein keckes Lachen auf den Mund
mit Blütenstaub, das wirkt gesund

und positiv!" Gesagt, getan...
Wie staunte da der Krötenclan
und endlich hub ein Lachen an!
"Pardauz",sprach nun der Lurchenmann,
"was so ein Trick bewirken kann!"


(Am Himmel schwebte ein Milan,
den zog das Bunttier in den Bann -
er setzte gleich zum Sturzflug an.)

Rentnerwinter

Träge tropft die trübe Zeit
in die Sickergrube deines Lebens.
Trauer trägt die Einsamkeit
und im kalten Winterkleid
friert und stirbt die Würde allen Strebens.

Alt und mürbe wird die Haut,
reißt und deckt nicht mehr die neuen Wunden.
Jedes Wort ist dir zu laut
jedes Wort klingt unvertraut,
wie verstummt ersticken deine Stunden.

Magdas Astra
(bitte mitsingen)

Wir lagen vor Magdas Astra
und hatten den Rost am Ford.
In den Kühlern, da kochte das Wasser,
der Anlasser sagte kein Wort.

Ahoi, Akkuschaden, ahoi, ahoi!
Leb wohl, kleines Kabel, leb wohl, leb wohl!
Ja, wenn dann WDR4 im Ford ertönt,
Dann sind die Matronen so still, ja so still,
weil ja jede nach ihrer Heimat sich sehnt,
die sie gerne einmal wiedersehen will.

Wir lagen schon vierzehn Tage,
kein Wind durch den Keilriemen pfiff.
Der Durst war die größte Plage,
wir hatten es nicht mehr im Griff.

Ahoi, Akkuschaden, ahoi, ahoi!...

Der lange Hein war der erste
Er soff das Benzin aus dem Tank.
Wir legten - er war der Schwerste -
ihn tot auf die Hinterbank.

Ahoi, Akkuschaden, ahoi, ahoi!...

Bank-Lehre

Da kam doch dieser Macker an -
er nannte sich "Herr Ackermann" -
und setzte sich auf meine Bank,
wobei er nach Pomade stank,
nahm meinen Wein vom Tisch und trank.

Der Mann war schwer, der Mann war forsch,
die Bank war leicht, die Bank war morsch.
Sie ächzte, schwankte und brach ein,
ein Splitter drang ihm tief ins Bein.
Er schrie: "Das muss ne Bad Bank sein!"