Auferstehung

Wenn ich im Grabe liege, irgendwann,
vielleicht schon bald, vielleicht erst später, dann
erhoffe ich, dass meine Lieder bleiben
und in den Herzen neue Blüten treiben,
vielleicht ganz andre, als ich in sie legte,
doch ähnlich dem, was auch mein Herz bewegte.

Ein kleines Lied

Mein Lied hab ich vergraben,
versenkt ins Herz hinab
und einen treuen Raben
ich dort als Wächter hab.

Er sitzt und äugt verdrossen,
und wacht, dass nichts mehr klingt,
dass alles fest verschlossen
und nichts nach außen dringt.

Doch wenn durch niedre Bäume
die Abendsonne flieht,
dann horch: Als ob er träume,
krächzt er ein kleines Lied!

Gesang der Perle

Sie trug aus Seide ein schlichtes Kleid,
es spielte im Kerzenlicht
wie Perlmuttschimmern zur Sommerzeit
bevor der Tag anbricht.

Ihr Haar war blond, ihr Ohr geschmückt
mit einer Perle in Gold.
Als ich ihr sagte, ich sei entzückt,
da lächelte sie nur hold.

Und ihre Lippen sprachen kein Wort,
allein die Perle sang
ein Lied von einem fernen Ort,
den ganzen Abend lang.

Ein Lied so lieblich und geheim
von Welten unter dem Meer,
verheißungsvoll wie Kinderreim,
so schlicht war ihre Mär

von Landen, zu denen selbst das Licht
kaum vorzudringen wagt,
wo es sich an sich selber bricht
und es aus Muscheln tagt.

Ich lauschte, lauschte immerfort,
sie lächelte nur beinah,
und beide sprachen wir kein Wort.
Sie wusste was geschah.

Ich blickte in das grüne Meer
der Augen, wie Wasser so klar;
ich merkte schließlich gar nicht mehr,
wie kühl es mir doch war.

Die Perle sang so rein und hehr,
ihr Singen riss mich fort;
ich lebe seither im tiefsten Meer
an perlmuttschimmerndem Ort.

Vorbei

Ich habe dich kein bisschen lieb,
der Kuss und auch der Blumenstrauß
und all die Briefe, die ich schrieb,
war alles nur aus Jux heraus.

Ich habe dich kein bisschen lieb,
du bist und bleibst mir ganz egal,
und wenn mich jemals etwas trieb,
dann ist’s vorbei, es war einmal.

Ich habe dich kein bisschen lieb,
das ritze ich in jeden Baum.
Das einzige was von dir blieb,
ist nur noch dieser dumme Traum.

Ich habe dich kein bisschen lieb.
Ein Traum, der höchstens jede Nacht
- ich hab dich wirklich nicht mehr lieb -
mir immer mehr zu schaffen macht.

Jugendliches Geständnis

Das Schicksal war ein wenig ungeschickt,
warf mir die Scheiben in der Seele ein,
man sagt ja immer, Scherben bringen Glück,
doch es zerrieb sie schmerzhaft Stück für Stück,
denn Regen, Kälte, Feindschaft, böser Blick,
zu leicht dringt alles tief in sie herein.

Erst habe ich versucht, sie einzugipsen
und zu vernageln mit Krawall und Krach,
dann überlegte ich sie auszuknipsen
und lag darüber viele Nächte wach,
bis ich entschloss nach außen mich zu richten
und mir das Seelenweh heraus zu dichten.

Mein Mädchen

Du sagst, du brauchst den Zwischenraum,
der grenzenlos von Baum zu Baum
den Wind der Liebe wehen lässt.
Du sagst, wenn Äste sich verweben,
als Zwillingsbaum sich stützend heben,
dann halten sie einander fest.
Du sagst, wir spielten irgendwann
dann beide nur noch Frau und Mann
in falscher, eingeengter Ruh,
und machst, wenn ich dich küsse dann,
damit dich keiner sehen kann,
die Augen zu.

Shakespeare Sonett 116 - Übertragung

Es gebe, wird ein Pärchen Frau und Mann,
kein Hindernis, denn Liebe ist nicht Liebe,
wenn Änderung sie noch verändern kann,
als ob sie, wenn man geht, zuhause bliebe.

O nein, ein Turm ist sie und Wettermarke
im Sturm, sie wankt in keiner Sturmesböe.
Der feste Leitstern ist sie jeder Barke,
im Wert geheim, trotz ausmessbarer Höhe.

Sie ist nicht Narr der Zeit. Auch wenn der Wangen,
der Lippen Rot der Zeit zum Opfer fällt,
ist Liebe nicht in Jahr und Tag vergangen,
sie trägt bis an die Grenzen dieser Welt.

Beweist mir jemand, dass es das nicht gibt,
So schrieb ich nie, hat nie ein Mensch geliebt.



William Shakespeare
Sonett CXVI

Let me not to the marriage of true minds
Admit inpediments, love is not love
Which alters when it alteration finds,
Or bends with the remover to remove.

O no, it is an ever-fixed mark
That looks on tempests and is never shaken;
It is the star to every wandr'ing bark,
Whose worth's unknown, although his hight be taken.

Love's not Time's fool, though rosy lips and cheeks
within his bending sickle's compass come,
Love alters not with his brief hours and weeks,
But bears it out even to the edge of doom:

If this be error and upon me proved,
I never writ, nor no man ever loved.