Im Café "Zum Guten Schluss"

Donnerstags - zur gleichen Stunde -
trifft sich jene Damenrunde
im Café "zum Guten Schluss",
schieben sich  mit Wohlbehagen
Apfeltorte in den Magen
oder Marzipan mit Nuss.

Lauschen beim Verzehr der Torten
angeregt den sanften Worten
von Frau Oberstudienrat:
"Wie entsorge ich den Alten,
ohne seinen Leib zu spalten?"
lautet heut das Referat.

"Nach Erhalt der ersten Rente
schwindet die Gefühlstangente:
er wird seltsam, er wird fremd,
so - trotz aller Ethikschranken -
wünscht man ihn sich in Gedanken
möglichst bald in´s Totenhemd.

Kennen wir aus alten Schriften
schon die Wirksamkeit von Giften,
führen heute Strom und Gas,
grelles Licht, ein lautes Bellen,
zu finalen Schlaganfällen,
und er beißt spontan in´s Gras.

Letzter Akt: das Grab-Theater
für den Gatten, Schwager, Vater,
Tränen frei - ein guter Mann!
Doch nach dem Begräbnisessen
ist der Gute schnell vergessen.
Frau, dann fängt dein Leben an!

In acht Tagen - gleiche Stunde
treffen wir uns in der Runde,
mit dem Thema <Freizeitmann -
Lover, Gigolo, Begleiter,
Spender, Stecher und so weiter!>,
jedenfalls - wir bleiben dran!"

Goethes Neffe

Wolfgangs Neffe Gunther Goethe
starrte in die Morgenröte,
so, wie er dies häufig machte,
wenn er tief und innig dachte.

Gunther war ein großer Seher,
abgrundtiefer Weltversteher,
Denker ohne Fehl und Tadel,
Philosoph von höchstem Adel!

Gunther stieß an Horizonte,
die nur er erblicken konnte.
Doch - Prophet im eignen Lande -
ihm blieb nur der Spott, oh Schande!

"Denkt wohl, weil er Goethe heißet,
dass er goldne Eier scheißet!"
Die genetische Verastung
war für Gunther nur Belastung!

Denn er war zu spät geboren -
hoffnungslos verkannt, verloren.
Als er nicht mehr weiter wusste,
kam es, wie es kommen musste:

Gunther G. begann zu pöbeln,
warf mit Eiern, Brot und Möbeln,
dass man ihn, der Ärger machte,
prompt ins Irrenhaus verbrachte.

In des Hauses dunklen Kammern
half kein Flehen und kein Jammern.
"Größenwahn gleicht einer Droge,"
sprach der Anstaltspsychologe,

"dieser Wahn lässt sich kaum dämpfen,
keinesfalls final bekämpfen!
Sperrt ihn allzeit hinter Mauern,
dort mag er getrost versauern!"

(Jener Arzt war - welch ein Hohn -
Friedrich Schillers Friedelsohn...)

..die damen seufzten: "quel niveau,
oh, blase weiter, jacques rousseau!!"

die flöte von herrn grass
war nach dem blasen nass.
die flöte von herrn heine
war eine winzig kleine,
 

Goethes Blasenschwäche

Bekanntlich übte Goethe
Tenor- und Altblockflöte.
Was aber kaum wer weiß:
Er spielte lauter Scheiß,
den niemand hören wollte,
sodass man Goethen grollte.

Es spielte dieser Denker
gefühllos wie ein Henker.
("Das Blasen", sprach Frau Stein,
"war nie sein Ding - allein
im Feld der Poesie
erblühte sein Genie!")

hm - hier in der eifel klappt dat nit.
mit meinem 200d-automatik-benz bj.93 kann ich hier kein weib anlocken, da müsste ich schon mit nem trecker vorfahren.
glückliches berlin!
lieber gruß
norbert

danke für eure kommentare - ich war ja monatelang nicht mehr hier und wusste nicht, ob ich das reimen noch beherrsche.
aber ihr habt mir mut gemacht!
hm - letztlich wird mir mit zunehmendem alter immer klarer, dass der plan der natur einfach unvernünftig ist und unser zivilisiertes getue auf sehr dünnem boden steht...
liebe grüße
norbert