Mariechen fragt: "Wie ist es denn, zu sterben?"
Die Mutter weint und blickt sie zärtlich an:
"Mein liebes Kind, so denke nicht daran!
Oh lass uns nicht die gute Zeit verderben!"

Mariechen hustet, alle Schläuche beben,
und die Maschine setzt Sekunden aus,
daran ihr Atem hängt in diesem Haus
der letzten Gnade für ein kleines Leben.

Mariechen wird den Sommer nicht mehr sehen,
und keinen weiter mehr auf dieser Welt.
Mariechen kann schon lange nicht mehr stehen,

und fragt und weiß doch viel für ihre Jahre.
Sie sammelt ein, was sie zusammenhält:
Der Kindheit Zauber und das Wunderbare.

Allmählich geht das Tageslicht zur Neige,
vermacht sein Abendblut der Nacht, die zage
heranwuchs unter Schattenwurf und vage
verharrt, bis jener Wendepunkt sich zeige,

die Farben und die Wärme zu beerben,
verblassend mit dem Tag, der sie erglühen
und leben ließ mit allem Sichbemühen
um Glanz und Lorbeer, die nun mit ihm sterben.

Bescheiden tritt sie still an seine Seite
und stützt ihn noch den letzten Schritt ins Dunkel,
in dessen Firmament und ferner Weite

er sich verlieren darf mit allen Sorgen,
um in der Sterne tröstlichem Gefunkel
sich auszuruhen bis zum neuen Morgen.

Wie ohne Wert, mir tiefer Halt zu geben,
erscheint mir, was ich sonst tagtäglich walte,
was ich zu mir erhebe und gestalte,
bedroht ein Unwägbares jäh mein Leben.

Was sollen mir Besitz und eitles Streben,
wenn mir, was bildend ich in Händen halte,
ein früher Tod, daran ich bald erkalte,
gedankenlos zerreißt wie Sturm die Reben?

Und doch - was bliebe denn von unsereinem,
die wir die Tage wie Gesetze tragen,
die uns von Ende und Verhängnis sprechen,

als nicht ein Bild von etwas Gutem, Reinem,
darin wir selbst dem Tode widersagen,
bis alle Brücken mit den Augen brechen.

Leere Flaschen füllen Räume,
kalte Kippen auf dem Tisch,
das Besteck für süße Träume
neben dem verwesten Fisch

auf dem Teller. Blasse Kotze
rahmt den alten Teppichriss,
und dahinter aus der Glotze
trieft der tägliche Beschiss.

Grauer Körper ohne Wärme
sickert langsam durch ein Bett
aus Gewürm, und die Gedärme
seufzen leis im Leichenfett.

Was er wollte und erstrebte,
kümmert keine Seele mehr,
denn das Leben, das er lebte,
war schon viele Jahre leer.

Wie war ein Schmerz, der ohne Federlesens
den Gipfel deiner Lebenszeit bekrönte
und alles Wesentliche so verhöhnte,
ein Teil geworden deines welken Wesens,

dass nichts und niemand noch dein Sein erreichte,
wo tausend Tränen in den Türen standen
und doch den Weg nicht in die Wüste fanden,
wo blank der Schädel deiner Hoffnung bleichte.

Wer kennt dich noch, du herzverarmtes Pochen,
das fiebrig matt nach alten Tagen tastet?
Wer riss das Fleisch von deinen Seelenknochen,

die irgendwie noch das Erlebte stützen,
auf dem die Zeit wie ein Gebirge lastet?
Wem kann dein "Funktionieren" wohl noch nützen?

Ist deine Form, von Menschenhand erzogen,
der rote Spiegel seiner Wesensglut,
ein Dufterwachen, das ihm Wunder tut?
Um alle Absicht weiß er sich betrogen,

der dich beschnitt in seinem hohen Drange,
ein Ding zu schaffen, das nur wohlgefällt.
Du hast dich tiefer in die Welt gestellt,
weit größer als die sterblichen Belange

all jener, die dich zu verstehen suchen,
um letztlich nur an einem Dorn zu enden.
So mag ein blutend Herz auch deiner fluchen -

am Ende birgst du es in deiner Hut:
Wo Blütenblätter zärtlich sich verschwenden,
wird alles leichter - und wird endlich gut.

Das letzte Blatt, es schaukelt matt
am regungslosen Zweige,
gelöst beinah vom letzten Halt,
vertrocknet bald, verloren, kalt -
so geht es still zur Neige.

Der letzte Ton, wer ahnt ihn schon -
wann wird er uns gesungen?
So manchen holt ein Windstoß jäh,
so mancher überdauert zäh,
und weiß sich doch bezwungen.

Ach, die Kinder sind bald zehn,
viel zu jung, um zu verstehn,
auch wenn sie schon vieles fragen!
Oh, du darfst es niemals wagen,
ihnen schon zuviel zu sagen,
zB. wie man sich vermehrt.
Wie es sei - es ist verkehrt!
Spermium und kleines Ei -
da ist viel zuviel dabei,
was die holde Unschuld meuchelt!
Gene, von Mama, Papa -
schwupps, auf einmal wart ihr da!
Ach, wie wunderschön das heuchelt!

Merket auf, ihr kleinen Geister:
Lügen sind der zähe Kleister,
der uns ans Gemeine klebt!
Kinder sind von je bestrebt,
dass man Wissenswertes lerne -
die Erotik bleibt noch ferne
ihrer Neugier, ihrem Wesen,
ihre klaren Augen lesen
keinen Schmutz in solchen Dingen.
Doch die Eltern, die sie zwingen,
unbedarfter noch zu bleiben,
machen sie und sich geringer,
unfrei im bigotten Zwinger!

Wenn die Kinder, weil sie klug sind,
fragen können, was sie sehen,
weil sie dann schon alt genug sind,
um zu wissen, zu verstehen -
schweig nicht schüchtern, so als sei
alles dies mit Dreck vergoren!
Das ist deine Sicht der Dinge.
Knüpf den Kindern nicht die Schlinge,
darin du dich selber fingst!
Mach dich von der Enge frei!
Oder willst du, dass die Kleinen
später - so wie du den deinen -
Weg in die Verklemmung finden
und sich selbst befangen winden,
wenn die Enkel Fragen stellen?
Mancher Trug schlägt weiter Wellen!

Schweige nur, als wäre alles
Schmutz und Widerwärtigkeit -
und im Falle eines Falles
WIRD es das im Lauf der Zeit!