Pflichtpose

Du lächelst süffisant und du zeigst der Welt
ein oberfächlich grinsendes Gesicht,
das mit erhobnem Zeigefinger spricht
und nach uns verlangt - wie's dir gefällt.

Wie ist mir dieses Gutmenschsein vergällt.
Die Pose wird als Frühstücksei zur Pflicht.
Sie stülpt seziert sich aus und rührt mich nicht,
weil sie so ärmlich fratzengleich entstellt.

Vor Tagen dacht ich noch, es tät’ mir leid,
weil man als Denunziant doch nichts riskiert
und mehr durch Zufall irgendwann krepiert,
doch deine Krankheit ist mir lang wie breit.

Preisrichtergespräch

Was wollen nur die Spasmus-Dichter
mit ihrem Wortgehacke sagen?
Schicken ihren Murks dem Preisgeldrichter
und nicken brav bei Jury-Fragen.

Die Avantgarde, die laut gepriesen,
ist nur beim Abschlag grinsefroh
und hat nach Jahren stets bewiesen,
sie war doch der berühmte Griff ins Klo.

In diesen wird sehr oft gegriffen,
das führt zum lyrischen Abort.
Nun tritt beiseite, ich muss schiffen
und nachher spül ich alles fort.

geh nur, bald bist du daheim
scheu’ nicht die kalte Erde
bald tragen Lüfte dich auf Schwingen

wenn auch die Stille Heimat werde
und hier Leben weiter tost
geh nur, bald bist du daheim

unser Ende wird verlost
kein Anrecht hat die Freude
bald tragen Lüfte dich auf Schwingen

vergessen wird das Hier und Heute
niemands Flüstern noch erbost
geh nur, bald bist du daheim

zurück bleibt nur die Meute
erstickt am eigenen Keim
bald tragen Lüfte dich auf Schwingen

das Glück, es hat nicht sollen sein
zerbrach an stumpfen Klingen
bald tragen Lüfte dich auf Schwingen
geh nur, bald bist du daheim

Jaspers Planke

Was ehemals uns Schutz gewährte,
ist nun zerfressen von Termiten.
Vertrauter Heimatstrand und Sprachenwelt -
nur abgenagt gleich alten Riten.

Ganz biegsam bis zur Erde beugt
sich schlanker Bambus selbst bei Sturm,
hingegen ausgeriss'ne Bäume
bloß liegen wie ein umgefallener Turm.

Nur was ständig in Bewegung,
kann uns als stetig doch erscheinen.
Gleich einer Planke auf den Wellen,
wird Zufall unsere Zeit vereinen.

Die Zeit, zerteilt von kleinen Intervallen,
wo fern vergangene Taten widerhallen.

Was ist schon Geschichte

Auf Tafeln steht es noch geschrieben,
sag, du habest uns hier liegen gesehn.
Dort, wo die Tapfersten dereinst zerrieben,
das wollen Schüler heute nicht verstehn.

Am Kahlenberg auf nackter Klippe,
bei Tours, am roten Strand der Vienne,
Im Feld der Amsel nah der Sippe
spürt mancher noch den Hauch von Benn.

Wer schon Kalkutta nicht gekannt
und Scholl Latour vom Hörensagen -
die Eulenworte scheinen heut vakant,
man braucht sie nicht nach Attika zu tragen.

Die falschen Lehrer

Am schlimmsten sind die falschen Lehrer -
von den Jungen sträflich oft verkannt,
Geschwätzig Pack und Wortumkehrer,
die fahrn uns sehend an die Wand.

Auf Tafeln steht es noch geschrieben,
sag, du habest uns hier liegen gesehn.
Dort, wo die Tapfersten dereinst zerrieben,
was heute nur noch wenige verstehn.

Guten Tach Herr Lambertson, ich bin der - sie wissen schon und wollte untertänigst fragen, ob wir einen Auftritt wagen auf einer ihrer vielen Bühnen, will auch gern mein Fehlverhalten sühnen.
Wenn sie als Amtsperson - im angemess'nen Ton gnädigst sich für mich verwenden, sonst müsst ich in der Gosse enden.

Lambertson legt seine Stirn in Falten, so als könnte Gnade walten und zückt sein schwarzes Buch mit einer Liste.

Wer sagst du biste? Aha, der Querulantenmeier? Na hör mal - du hast Eier! - dich hierher zu wagen, du gehörst doch an den Schragen mitsamt den Aluhüten und ich soll's noch vergüten, so wie du die Standards in den Schmutz getreten, kommst du reichlich ungebeten.

Aber hören sie doch Herr Kulturamtsleiter, so geht es nich mehr weiter. Die Lage ist prekär, deswegen komm ich doch hierher, um abzuschwörn von falscher Lehre, ich komm dem Staat nich in die Quere, bin fortan brav, Gewehr bei Fuße und erdulde jede Buße für Frau und Kind, die ohne Essen sind.
Ähm...
Vielleicht gibt's irgendwo ne Fete, wo ich singen könnte für ein bißchen Knete und ich garantiere keine flachen Witze, (obwohl da wär ich Spitze) - hab auch schon die dritte Spritze und seit neuestem spiele ich mit Kopfstand Klarinette,  jede Wette, da wackelt die Hütte, drum erhör'n sie die Bitte.
Ähm...
Vielleicht gibt es auch Stiftungsgeld bei Friedrich Ebert oder Heinrich Böll, die brauchen öfters mal Kultur ganz schnöll, da könnte ich auf dem Flur wie Dieter Nuhr mir öffentlich den Kopf rasieren und sie persönlich könnten kuratieren, als wären sie Nestlés Intendant und ich Enfant terrible, so stand's schon in der Bibel.

Na ja, sagt der mit Milde, ich bin ab jetzt im Bilde. Ich rate ändern sie den Namen, ziehen sie weit weg nach Hameln oder besser gleich nach Legoland, dort sind sie gänzlich unbekannt, man braucht dort Leute im Versand, Kisten schleppen, Packstation, wie gesagt - sie wissen schon und jetzt verlassen sie dies Büro und wenn ich's sage, mein ich das auch so. 

Der Künstler hebt langsam die Augenlider und spricht monoton  - ich - komme - wieder.