Staub

[a.c.larin]

Das Leben wird vom Tod beraubt,
er nagt an ihm, bis dass es staubt.
So ging es ausnahmslos noch allen:
Ins Atomare sind zerfallen

Herr Schiller, Goethe, Karl der Große -
Bescheidene wie Rücksichtslose.
Selbst Feldherrn, die in vielen Kriegen
obsiegten, mussten unterliegen.

Der Umstand wär soweit nicht neu,
nur frage ich mich manchmal scheu,
warum in jedem Winkel hier
die Toten liegen, just bei mir?

Es tummeln unterm Bett sich froh
Vergil, Ovid und Cicero.
Im Flur, da ball'n sich puschelig
Jean Paul und Sartre wuschelig!

Auf Stiege neun im Treppenhaus
ruhn Gogol, Tolstoj ewig aus.
Am allermeisten gruselts mir:
Capote liegt hinter der Tür!

Woher kommt nur der ganze Lurch?
Beinahe kommt mein Mopp nicht durch!
Ich bin im Tode wie im Leben
von Literaten rings umgeben.

Doch sind die erstern mir ein Graus -
drum schüttle ich sie hinters Haus.
Zerfall ich selber auch? Ich glaube,
dann wüsst ich schon, bei wem ich staube.....

[Guenter Mehlhorn]

Aba weeste Andrea.

Wat musste ooch die Schinken sammeln.
Du weest doch, det die leicht vajammeln.
Die in den Schränken, unterm Bett.
Die leben jetzt im Internet!

Deshalb bin ick Kulturbanause.
Bei mia vaschimmelt nüscht zuhause

J.J.J.

[a.c.larin]

Auch ohne "Schinken" staubts bei mir!
Es staubt die Haut, der Schuh, das Tier!
Es staubt das Bettzeug, staubt die Zeitung,
die Straße staubt ! Und zwecks Verbreitung

gesellt sich hier der Wind dazu:
Verteilt die Schwaden rings im Nu
auf Schränken, Lampen, Stühlen, Tischen
und fordert auf, sie abzuwischen!

Doch solches kommt bei mir nicht vor:
Ich hab nur trockenen Humor!
Der staubt erst recht, oh Junge , Junge!
Das legt sich mächtig auf die Lunge.

Drum hab ich mir jetzt fest geschworen:
Ich atme nur noch durch die Ohren!
Die Nase hab ich zugeleimt,
sodass zuletzt sich alles reimt.

Denn auch, wenns wüstenmäßig staubt:
Schreibstümpern ist noch nicht erlaubt!