Meine späten, reichen Saaten
keimen nicht mehr. - Frost kam früh.
Liebes Wort und gute Taten,
die ich festhielt, reifen nie.
Hätte ich doch nur beizeiten
mal ein Körnchen ausgestreut,
dass sich kleine Flügel spreiten,
wär kein Krüppelwuchs, der reut.
Nun liegt vieles brach. Die Kinder
gleichen einem dürren Land.
Späte Aussaat holt der Winter
als des frühen Geizes Pfand…