Ein Strahl, vom Morgen ausgestreckt,
der in die Tannentunnel ragt,
berührt ein Kind, das halb versteckt
mit Honiggläsern Hummeln jagt.

In moosgedämpfte Schritte fallen
die Flüsterfüße eines Rehs,
und muntre Amselrufe hallen
hinaus ans offne Ohr des Sees.

Mit ausgeworfnen Efeuangeln
verbeugt ein Baum sich vor dem See,
durchs grüne Haar ihm Hörnchen hangeln,
ins Wasser streckt er einen Zeh.

Da steht ein Hirsch am Wasserrand,
vergräbt, vom dichten Schilf umhüllt,
die Hufe sanft im Ufersand
und trinkt von seinem Spiegelbild.

Mir warst du, frischer Morgenwald,
zeitlebens eine Spiegelung
und war ich mal vor Sorgen alt,
dann machtest du mich wieder jung.

Wie magisch ists, wenn man im Licht
des frisch erwachten Sichvertrauens,
dem sanften eines Morgengrauens,
ganz heimlich miteinander spricht,

wenn man mit den Gedanken dicht
zusammenrückt, in sichren Wänden,
und spürt, in ausgestreckten Händen,
des andern Wärme und Gewicht,

wenn man sich Ängste sagt und zeigt
und Mut in ihrer Beichte findet
und immer tiefer sich verbindet,
wenn man danach gemeinsam schweigt.

Im Stadtpark sieht er Amseln angeln,
nach Würmern, die am Schnabelhaken,
wie die Tentakel kleiner Kraken,
zu mehreren verärgert rangeln;

und Enten, die sich schmausend bücken,
an dem zur abendlichen Feier
mit rotem Licht bezognen Weiher,
den weiße Wasserrosen schmücken.

Er hört am Teich, aus tiefster Lunge,
den Frosch mit großer Klappe quaken:
"Quak, quak, schau her, ich schnappe Schnaken
mit meiner zielgenauen Zunge."

Und keine Wolken stehn wie Wärter
am Himmelstor, die´s ihm verleiden;
Und durch die weiten Lüfte schneiden
die Schwalben wie geschwungne Schwerter.

Durchs Fernglas späht ein Falkenbiest;
und die Harpune spannt ein Reiher
am Bach und schießt durch dessen Schleier,
den schnell die Strömung wieder schließt.

Da sitzt auf einer Baumstammbank
ein Opa, die Natur genießend,
die alte Herzensblume gießend
und atmet sanft und voller Dank.

eine Gartenbetrachtung

Über einem Miniatur-Urwald dichten Johanniskrauts, in der entlegensten Ecke meines Gartens, fliegen Schwärme von Libellen, Käfern, Wespen und Hummeln wie exotische Vögel.
Allein die Vielfalt der Bombi (wie der treffende lateinische Titel der Hummeln lautet) gemahnt an urwaldlichen Artenüberfluss. Dort schwirrt eine schwarzpelzige Steinhummel, deren Nest vielleicht in der Felswüste der nachbarlichen Baustelle zu finden ist. Nahebei kämmt eine Erdhummel sich betulich den letzten Sandbrösel aus dem Haar. Auch sieht man mehrere Ackerhummeln, deren schwarzblonde Hinterleibsstreifung und zierlichere Gestalt an den Habitus einer Honigbiene erinnern. Und sogar eine dicke Dufthummel, die größte der europäischen,
hat sich tief dröhnend hinzugesellt.
Von den grellgelben Blütenkronen hypnotisiert hüpfen sie von Kelch zu Kelch, lassen sich den Nektar schmecken und ziehen sich, in ihrer herrlich hummeligen Behäbigkeit, die Pollen wie Pantoffeln an, um darauf in ihr Nest zurückzuschlurfen.
Sie alle summen vergnüglich und brummen noch inbrünstiger, wenn sie in den Blüten verschwinden, um durch ihr Flügelrütteln von den Staubblättern die Pollen herunterpurzeln zu lassen.
Auch eine Bande Bienen bedient sich an den Nektarien und Karpellen des Johanniskrauts. Wobei Hummeln, der Familienzugehörigkeit nach, ja ebenfalls Bienen sind, und so will ich präzisieren, dass es sich bei den nun gemeinten um Honigbienen handelt.
Und wie sie in die Kelche kriechen, stelle ich mir unwillkürlich die Blütenhüllen als Minen vor, in denen die Bienen das Gold des Nektars und der Pollen sich ergraben. Mit Stecknadelspitzhacken in den Krallen und Goldgräberhüten auf den blonden Köpfchen, halb über die Facettenaugen gezogen um nicht von der Sonne geblendet zu werden. (Ob Bienen in die Sonne schauen können?)
Doch im Gegensatz zu echtem Gold sind diese Schätze nützlich.
Denn der nährstoffreiche Nektar wird, nach seiner Verwahrung im Honigmagen der Biene, der als Frachtraum dient, im Nest vomiert und zum Teil dem Nachwuchs als Nahrung übergeben, zum Teil als Vorrat angelegt. Zu einem weiteren, geringeren Anteil wird die fruchtige Fracht aus dem Honigmagen in den wirklichen Magen weitergeschleust und von der Sammlerin selbst als Energielieferant verwendet.
Ich stelle es mir herrlich vor, als Biene in den prachtvollen Kelch zu sinken und darin genießerisch am Nektar zu nippen. Nebenbei vielleicht in ein Pollenklümpchen hineinzubeißen, die mich immer an einen Laib süßen Brotes denken lassen.

Am Rande des Krautwalds ragen drei gigantische Gänsedisteln wie tropische Übersteher hervor. In ihren Kronen patrouillieren Gartenameisen um Blattlauskolonien und schützen diese vor Marienkäfern und anderen Monstern. Im Gegenzug lassen sich die Läuse den Honigtau aus dem Hintern saugen.
Dadurch können sie gelassen an den Distelblättern knabbern und sich ihrer Selbstklonung widmen. Denn interessanterweise bestehen die meisten Blattlausgenerationen aus Klonen ihrer Mütter, sodass Männchen gewissermaßen überflüssig sind und kaum vorkommen. Vermutlich erweckt diese Tatsache den Neid vieler Feministinnen und den Wunsch als Blattlaus geboren worden zu sein.

Mitten aus den Tiefen dieses Gartendschungels schwingt sich nun, wie eine Harpyie, eine Wespe empor, die sich in ihrer Schnittigkeit und Haarlosigkeit von den flauschigen und pummeligen Hummeln und Honigbienen abhebt. Sie wirkt bedrohlich, wie eine geborene Jägerin, doch will ich anmerken, dass die erwachsene Wespe größtenteils eine Vegetariern ist und in der Regel nur tötet, um ihre Brut zu versorgen. Für ihre Beute ist das freilich kein Trost.
Doch können die Dschungelbewohner vorerst aufatmen, denn ihr Flug führt sie jenseits des Johanniskrauts, wo die offene Weite der Gartenwiesensavanne beginnt, auf welche dieser Tage gnadenlos die Sonne schlägt. Einzig ein Trampolin bietet hier eine Schattenoase. Und dort liege ich bäuchlings, genieße den Ausblick und hoffe, dass sie es nicht auf meine saftbenetzten Lippen abgesehen hat.

Ihr Mondgemälde malt die Nacht
hin auf die Firmamentfassade.
Sie schwingt den Silberpinsel sacht
zum sanften Zirpen der Zikade.

Auf kieselweichem Pfade wacht
im Einsamsein ein Nachtnomade
und singt der Nacht in Träumertracht
und barfuß eine Mondballade.

Manchmal muss ich feige vor mir selber fliehen
und mich wie ein Kind vor den Gedanken ducken,
die im Einsamsein durch mein Zerebrum zucken,
und vor meinem eignen Kopf den Kopf einziehen.

Manchmal will ich taub sein hinter schweren Toren,
wenn die langen Abende an Angst erkranken,
meinen Geist verschließen vor den Nachtgedanken,
die sich laut in meine innren Ohren bohren.

Eines doch erlaubt mir dann noch Trost zu finden:
wenn die grauen Schleier groß vorüberschleichen
und mir ihre ruhigen Geräusche reichen,
will ich lauschen nur, dem Regen und den Winden.

Der Abend öffnet still die Tür.
Nun bete du, wie es dich dieser lehrt:
Sehr leise; sprich aus dem Gespür
und werde klein und in dich eingekehrt.

Wenn dann der Morgen aus den Bergen steigt,
tritt weich aus deinem tiefen Haus
und streck dein junges Staunen aus
nach allem Zauber, den die Welt dir zeigt.

An Blätter, die im Frühwind in den Bäumen baumeln
und Halme, die verschlafen aus den Träumen taumeln,
verteilt der junge Tag den Tau mit zarter Hand.

Und erste Sonnenstrahlen, die die Nacht verneinen,
die dunkle Welt wie einen tiefen Schacht durchscheinen,
entschlüpfen Seidenschleiern an der Erde Rand;

Ein warmes Schimmern schenken sie den kühlen Wiesen,
berühren sanft die Flügel düstrer Mühlenriesen
und spülen fort die Finsternis aus ihrem Land.