Fliegt so ein blöder Flügelgaul
im Winter rum, dann hält ers Maul
bis er in Afrika gelandet
und streckt sich lang, wo er versandet.
Der Dichter muss davon berichten,
dann den Scorp(i)jonen, die Geschichten.
So findet man in tausend Jahren
Skelette, die bescheuert waren.
Mach ma so weita....
Günter.