Es apert schon, der Sonnenhang
zeigt braungetönte Inselflächen.
Man spürt des jungen Grases Drang,
geweckt von Blütenglockenklang,
mit sattem Grün ans Licht zu brechen.
Ein Blick ins Tal jedoch belehrt,
der Winter thront auf hohen Wechten.
Zu Dünen liegt der Schnee gekehrt,
der Rehen Kraut und Heu verwehrt.
Herr Frost streut Silber in den Nächten.
Der Fichtenast ist frei von Last,
schon morgen trägt er weiße Decken
und Flockendaunen knicken fast
das Holz auf ihrer Erdenrast.
So wird es Zeit, den Lenz zu wecken.
Der Schwarzspecht hämmert, morst im Takt
die Botschaft naher Zeitenwende.
Die Füchse schnüren rotbefrackt,
der Kieselstein liegt blank und nackt.
Ein Anfang setzt sich an das Ende.