Welpen nennt man Fuchsens Junge,
die vor Malepartus spielen.
Frühlingsbrodem in der Lunge
tollen sie in kühnem Sprunge,
taumeln über Wurzelstiegen.
Einer will den Rahmen sprengen,
flattert in der Lüfte Weiten.
Wald und Erdenburg beengen,
lange fühlt er schon ein Drängen,
lässt sich nun vom Schicksal leiten.
Als Genoss der Schmetterlinge
quert er Wiesenblumenmeere.
Darwin setzt die scharfe Klinge
gegen sich, denn solche Dinge
widersprechen seiner Lehre.