Fluss unter Wolken bei nieselnder Stimmung,
Waffengrau mischend mit Grundschlammbrünett.
Strom aus Erstumpftem in Schattengerinnung,
träge sich wälzend im glitschigen Bett.
Ich nun darin wie ein Sammler am Saume
stehend und harrend auf wärmeren Geist,
der über alle die Trübsal im Raume
des Tales in lichthelle Bilder entreist.
Ufer im Dunkelnden, erdtongebunden,
haltlos entrückter dem schauenden Sinn.
Schauergetrübt, allem Glanze entwunden,
spiegelt das Wasser so doch, was ich bin.