Die Wurst lag da mit roter Haut.
Ein Dampfen aus den Flanken
verriet, im Innern angestaut,
die heißesten Gedanken.
Und er, der Spender, nie so voll
mit grüner, scharfer Paste,
sah ahnend, dass er überquoll,
sobald man nach ihm fasste.
Doch niemand sorgte für das Paar.
Der Hunger war vorüber.
Platonisch liebten sie sich zwar,
doch lyrisch blieb nichts über …