Über Satteldächer steigen
Hügel aufwärts in den schroffen,
wild zerfetzten Wolkenberg.
Fragt sich nur, wo ist mein Eigen.
Steigt es noch zu neuen Stoffen
himmelan, die ich bemerk?
Straßenteer und bunt Geparktes
unten vor den weißen Wänden.
Ställe, wo man Kühe melkt.
Und in mir ein gut geharktes
Beet, wo einst von großen Händen
Eingepflanztes nur noch welkt…