Frisch die Luft im hohen Föhrenhaine,
klarer Schall, der jeden Herbstlaut trägt.
Bunter Pilzbewuchs am Waldesraine,
Zweitaktröhren, wo der Forstwirt sägt.
Grüne Moose über feuchten Steinen,
dünnes Waldgras, wo die Lichtung bleckt.
Wo die Stämme blonde Harze weinen,
ist der frisch geschossne Hirsch verreckt.
Alles duftet nach getränkter Erde,
nach Erfüllung seines Jahres Kreis,
und im Kreislauf von Vergeh und Werde
stinkt des Försters frischer Haufen Schei...