Mitunter wagten wir zuviel, mein Leben,
und viel zu wenig haben wir gebüßt.
Was anderen Erinnerung versüßt,
hat Gram uns nur und Bitternis gegeben.
Mitunter wollten wir zuviel, mein Sehnen,
und die Gelegenheit schlug tiefe Kerben.
Das so Gesuchte lag in nackten Scherben.
Die Schuld jedoch vermag die Zeit zu dehnen:
So lange schmerzt die ungestillte Wunde!
Sie klafft in uns: Ein finsteres Versprechen
aus unbewältigtem, verfluchtem Munde.
Und irgendwann, mein Herz, wird sie ihn rächen:
Mit Reue und Erkenntnis wie im Bunde
wird sie den Stolz erst, und dann dich mir brechen.
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