Es ist knapp fünfzig Jahre her,
da weinte ich an Deinem Grab.
Nun ist es aufgelassen.
Des Schmiedes schwarzgelacktes Kreuz
mitsamt des Metzes schlichtem Stein
hab ich in meinen Park geborgen.
Es wird mir, wenn ich scheide, passen.
Was will ich mehr?
Wie damals: Eine weiße Rose,
sonst nichts.
Ein Mehr wär mir zuviel.
Was soll das eitle Große
am Ziel?
29.06.2013