Die Wolke blüht in Weiß auf spätem Grunde
am Himmel über abendlicher Krume,
den Horizonten wie zum Eigentume
im Augenblick, der ihre weite Runde
zur Bühne macht für jene Sickerstunde,
die sich vergolden wird zu spätem Ruhme,
noch eh die Ranken ihrer Dämmerblume
ins Blaue steigen aus dem Erdenmunde.
So wird aus einem schönen Ding bei Tage
ein Dunkel vor dem Flackerlicht der Sterne,
das ihren Schein für wunde Seelen mindert
und manchen Trost für süße Pein verhindert,
wenn sie zur Nacht mit ihrer bangen Frage
sich an das Liebste wenden in der Ferne.
Thema: Wolkenmetamorphose (Gelesen 1698 mal)