In einer Vase welkt der Mohn,
den ich am Feldrand pflückte.
Das zarte Rot zerknittert schon,
verliert die Frische, die entzückte.
Doch ist er anders schön auch jetzt,
mit seinen Runzeln eher eigen,
als könnte er, von Zeit verletzt,
nun standhaft seine Würde zeigen.
Und plötzlich trägt er mein Gesicht.
Es lächeln alle Falten. -
Verliert das Altern sein Gewicht,
und ich die Sorgen, die ihm galten…