Hoch am Firste unter Himmeln,
düster dräuend und verhangen,
steht ein altes Wort geschrieben,
tief verwittert, fast vergangen.
War es eines Menschen Name,
eines Gottes Ehrenzeichen?
Ward es einer Herzensdame
hingeschnitzt, sie zu erreichen?
War es jenes Moderhauses
Anbeginn und Auferrichtung?
Faktum? Fantasiegebilde?
Wahrheit oder ferne Dichtung?
Niemand noch vermag zu deuten,
was es laute dort am Sparren.
Zeit vergeht und macht aus Leuten
lang Vergessene und Narren.