Die Himmel sind heute gelbrosa gebändert,
im Honiglicht glühen die Wipfel in Grün
wie dunkelnde Riesen, die wiegend sich mühn,
zur Welt zu gelangen, die ewig sich ändert.
In rötlichem Grau wallen Wolken darüber
gleich schwimmenden Bergen im goldenen Meer.
Sie sinken in Bernstein, vom Schwindenden schwer,
und treiben den träumenden Augen vorüber.
Schon steigen die Schatten aus Tälern und Klüften,
als würde dem Dunkel zu eigen das Land.
Im Schweigen des Augenblicks, den es noch fand,
entsinkt das Erkennen den kühlenden Lüften.