Ich bin das Ich. Ihr seid die Vielen,
die sich um meinen Nabel drehen,
ich bin's, auf den die Pfeile zielen,
weil die Debilen nicht verstehen,
daß ich das Ich der Iche bin.
Ihr seid in mich hineingeschüttet
wie Streu in einen großen Sinn.
Verrottet. Mist. Selbst wenn Ihr bittet.