Bäume, die sich flüsternd bücken
bauen braune, flüchtge Brücken
über Wege, die sich schlank
schlängeln durch das Waldgerank;
Pflücken, in verspieltem Zank,
sich die vollen Äste blank,
die alsbald berauscht entrücken,
voll von zitterndem Entzücken.
Krank und welk auf Windes Krücken,
wankt das Laub, den Weg zu schmücken,
sinkt auf meine alte Bank,
auf der auch mein Leben sank.