Es ist so weit,
mag sein, es schneit.
Sommerzeit.
Das macht doch Mut,
und es wird gut.
Wie wohl das tut.
Ob dann im April, im Frühlingsgewand,
und nicht im im März, wie lyrisch bekannt,
der Bauer die Rösslein einspannt,
ist nicht sicher. Es fällt Schnee.
Weiß ist, was ich als Grünes nicht seh.