Original-Fassung (auf die sich insbes. eKys Anmerkungen beziehen):

Zwiegespräch

Der Verstand:

Mein armes Kind, Du fühlst, das Licht wird langsam licht,
borgt Dir der Mond noch Silberlinge für die Nacht?
Suchst Du im kalten Katalog der Himmelspracht
den Sternenzug mit Deinem Namen? Freundin, richt

doch Dein Verlangen nicht mehr nach der Sehnsuchtssicht!
Der Hoffnungsschimmer flirrt und flimmert traumhin, macht
Dein fahles Seelchen ziellos schweifend nur, ach, acht
der schwachen Andacht nicht, die vagen Trost verspricht!

Das Herz:

Du willst mein Bestes, glaubst Du, doch Du kennst kein Wollen,
in Deiner Welt meint Glücksverlangen nur Kalkül,
Tabellenkünste, Pro-und-Contra-Fetisch! Das Gefühl

schöpft Lebensmut aus Illusion und aus dem vollen
Empfindungsschatz von Bangigkeit und schierer Lust
und lebt und liebt, indes Du sinnlos rechnen musst.


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Verbesserte Fassung 2

Zwiegespräch

Der Verstand:

Mein armes Kind, am Himmel bricht das letzte Licht.
Borgt Dir der Mond noch Silberlinge für die Nacht?
Suchst Du im kalten Katalog der Himmelspracht,
in wirren Träumen Glücksverheißung? Das Gericht

der Wirklichkeit spricht schuldig die verklärte Sicht!
Dein Hoffnungsschimmer flirrt und flimmert herzhin, macht
Dein fahles Seelchen ziellos schweifend nur, drum acht
der schwachen Andacht nicht, die vagen Trost verspricht!

Das Herz:

Du willst mein Bestes, glaubst Du, doch Du kennst kein Wollen,
in Deiner Welt meint Glücksverlangen nur Kalkül,
Tabellenkünste, Pro-und-Contra-Fetisch! Das Gefühl

schöpft Lebensmut aus Illusion und aus dem vollen
Empfindungsschatz von Bangigkeit und schierer Lust
und lebt und liebt, indes Du sinnlos rechnen musst.

Wir lasen weiter nicht

Wir lasen weiter nicht in dieser Stunde
und marodierten tief im Glück wie kaum
ein Himmelssöldner mit der Macht im Bunde
der hohen Herrn. Der alte Menschentraum

vom Paradies, der kostet Sünderseelen
wie uns viel wohltaxierte Höllennot.
Und doch ist nur, wo wir einander fehlen,
der Himmel fern und jede Hoffnung tot.

Über Kopf

Selbst Schatten halten wir in unsren Fängen:
Was ist an dem mit Mond gefüllten Ort,
wenn wir nicht hinschaun, ist die Nacht dann fort?
Und bleibt kein Stern, der Blicke ledig, hängen?

Manch rote Riesen sind viel Jahre lang
erloschen schon und mögen doch entzücken,
weil sie uns ihr posthumes Funkeln schicken.
Das kann ein Trost sein oder macht uns bang.

Monolog

Wir haben im Griff, wie wir denken,
die Welt, die Bastion in der Zeit,
und planen und rackern und lenken,
verschenken das Leben im Streit

ums Rechthaben, alberne Ehre
fürs Ego und hohles Gefrett,
nur Tünche der inneren Leere,
ein Schwachsinn vom A bis zum Z.

So nutzen wir schlechter die Frist
als jede verstandferne Laus:
Das winzigste Mitwesen ist
viel besser im Hiersein zuhaus.

Bei der Welterkenntnis

"Gar wortreich vor dem Schweigen,
das den Verstand umflicht,
soll sich der Geist mir zeigen!
Dann halten wir Weltgericht!

Und donnern und wettern und zeugen!
Wie's aus der Tiefe spricht,
der Weisheit ganz zu eigen,
dass Bahn der Sinn sich bricht!"

"Was plagen Dich für Fläuschen?
Ich mach jetzt erstmal Licht!
Vertreib die Sorgenkräuschen,
die Mühsal im Gesicht!"

So huschelt mein putziges Mäuschen
grad mitten durchs Gedicht,
der Tiefsinn (?) entschließt sich zum Päuschen.
Hier endet dann der Bericht.

In diese gute Nacht

Wenn rings im Abendspät die lichtverlassne Welt,
der stille Wald, weit draußen vor der lauten Stadt,
die Farben wie ein Bettelmann sein letztes Geld
verschenkt an ein Erinnern und sich endlich matt

aus unsrer Zeit, dem regen Treiben stiehlt: wie leicht
fühlt da die Lebensklugheit etwas wie Betrug,
doch ist das Glück nur Wartestand und nie erreicht
und unvollendet, ohne Saum, sich selbst genug.

Weils thematisch zu ebig eingestelltem "Wo ist Dein Stachel?" so ungefähr passt, hier auch noch mal etwas leicht modifiziertes Älteres aus anderen Untiefen des Netzes ...

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Spur und Vermächtnis

Wir stehen erstarrt am Ufer,
Stimme im innigen Sang,
mittellose Rufer,
seit die Lyra zersprang.

Und auf dem Spiegel zerkrausen
Wellen, Idol und Poet,
doch zeigt, zwischen Steigen und Pausen,
die Lichtspur sich nochmals beredt:

Fernüber wird immer, was schön ist, bestehn,
zwar nicht in gerahmten Bildern,
jedoch in der Klage, im Schildern.

Wir gleichen, in solchem Sinne besehn,
den Pollen, die golden im Windhauch verwehn.


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eKys Sonett-Version:


Spur und Vermächtnis

Wir stehen starr am Ufer
als Stimmen im Gesang,
sind mittellose Rufer -
die Lyra, sie zersprang.

Und auf dem Spiegel tanzen
die Wellen, der Poet,
so zeigt im großen Ganzen
die Lichtspur sich beredt:

Was schön ist, wird bestehen,
jedoch in keinen Bildern -
im Klagen nur, im Schildern.

Wir gleichen, so besehen,
den Pollen, die verwehen
von Pflanzen, die verwildern.