Alsbald der Anker ward gelichtet,
der Bug zum Horizont gerichtet,
die Segel bauchig aufgebläht,
die Flagge waagrecht aufgeweht,
das Boot geglitten durch den Fjord,
stand unerkannt der Tod an Bord.
Vom Ufer winkte noch ein Kind,
sein letzter Ruf erstarb im Wind,
der mit gar höllischem Gebraus
das Boot trieb auf die See hinaus,
von schwarzen Wolken überdacht,
die Weiten dunkel wie bei Nacht.
Im Fischerdorf spricht man noch heut
von jenem Sturm und Notgeläut,
vom Hoffen mit erstarrtem Blut,
bis mitleidlos die erste Flut
den leeren Rumpf zum Ufer trug
und seinen Bug im Sand begrub.