Die Sonne macht die Bäume trocken,
es fällt ihr Laub schon im August,
im Schwarz der Ackerbohne Flocken
von Weiß aus Disteln müder Lust.
Die Eicheln, unreif abgefallen,
es knarzt der Schritt auf ihrem Schrot,
und durch des Bergblicks Weite wallen
die Stäube wie des Lichtes Tod.
Ich sammle mich aus allen Dingen
als einer, der mit ihnen fühlt,
und berge meiner Seele Schwingen
im Innern, wo mein Schatten kühlt …