Wenn ich im Bett bleib wie im Grab
und mich am langen Säumen weide,
von Stein und Sarg kaum unterscheide
und von Verwesung nicht, so mag

die Welt zerbrechen oder nicht. -           
Ich habe mich verpuppt in Träumen
und lausch dem Wuchs von Friedhofsbäumen
und fühl das Wurzelhaar, das dicht

um mich geflochten aus mir trinkt. -
Hoch oben will ich aus den Blättern 
entweichen, wenn in Bombenwettern,
was mich gebar, im Rauch versinkt…

Er biss mich zärtlich einst beim Schwimmen
im Teich. Ich nahm ihn mit nach Haus,
um Art und Gattung zu bestimmen
und ließ ihn dann nicht mehr hinaus.

Jetzt muss er mich sehr häufig beißen,
ich spende ihm so gerne Blut,
denn das Gefühl, wie er mit heißen
Gelüsten saugt, tut richtig gut.

Als könnte ich durchs Fenster schweben,
ist mir danach stets federleicht,
und er kann kaum den Kopf noch heben,
weil er dem satten Säugling gleicht.

Und doch, allmählich sinkt mein Pegel
an rotem Blutfarbstoff, ich fühl
mich so verwirrt, dass ich den Egel -
oh nein! im Klo hinunterspül…

Noch steigt der Rauch von allen Dächern,
und doch, was wagt der Februar?
Er ist zum Magier geworden,
und winkt, das Hoffen aufzufächern,
die Wolken fort und eine Schar
von ersten Kranichen gen Norden.

Der Wald hält seinen Atem an.
Die Flechten und die Moose leuchten,
und nackte Bäume schämen sich.
Und ganz wie er bin ich im Bann
der Wende, und mit tränenfeuchten
und großen Augen sehn ich mich…

Er schritt von einem Ich zum andern,
bewohnte jedes wie ein Haus,
hielt aber keines lange aus
und war gezwungen fortzuwandern.

Nach einer Zeit war er dann wieder
am Anfang, bei dem ersten Ich.
Es grinste, und er schämte sich
und ließ sich kaum mehr darin nieder.

Und immer schneller lief sein Leben
auf einer Kreisbahn wie ein Drill
und stand dank Wiederholung still. -
Er hat es deshalb weggegeben…

Noch etwas Schnee liegt hoch im Wald.
Der Weg ist schlammig und verlassen.
Ein junger Dichter nur sucht Halt
im Stolpern durch die Wolkenmassen.

Wie plump und leer die Welt, wie tot!
Er möchte sie mit Fäusten schlagen,
und wenn sie nicht erwacht, zur Not
sich mordend in die Hölle jagen.

Da, plötzlich reißt ein scharfer Wind
den Nebel fort und lässt ihn Auen,
ein kleines Dorf am Hang und lind
den lichten, blauen Himmel schauen.

Und alles wirklich, greifbar, nah!
Er wirft sich jubelnd auf die Erde:
„Geliebter Gott, jetzt bist du da!“,
und eilt, dass davon Kunde werde.
 
Schon bald im Dorf. Im Abendschein
sieht er durch Fenster die Gesichter
so tröstlich fromm, und kehrt dort ein
und lacht, und alles lauscht dem Dichter.

Doch nachts allein im stillen Haus
verätzt ihm Angst des Himmels Gnaden.         
Sein Lärmen treibt das Volk hinaus.
Man sieht ihn wirr im Brunnen baden…


Nach G. Büchners/J.F. Oberlins Erzählung über J.M.R. Lenz
 

Im feuchten Laub ein Birkenstamm.
Es hängt daran noch etwas Rinde.
Das blanke Holz zerbröselt klamm
in einer losen, weißen Binde.

Doch dieses Weiß macht alles licht,
was scheidend sich ins Dunkel wendet.
Ich pflück es mir, weiß ich doch nicht,
ob meine Zeit einmal so endet…

Ich merke, wie sie ohne Halt verschwinden,
Gedanken, die ich eben erst gedacht.
Ihr Funkenflug erlischt in weiter Nacht,
und was er trug, lässt sich nicht wiederfinden.

Ich spüre, wie sie dämmern und erblinden,
Gefühle, bunt und reich in mir erwacht. 
Ihr Farbenspiel ist in ein Grau verflacht,
und wie verwischt von regenfeuchten Winden.

Was ich erinnern will, ist fortgegangen
und ließ nur leere Räume mir zurück.
In ihrem dunklen Labyrinth gefangen,

bin ich ein Irrender, und was ich pflück
noch hastig in den Nebeln, aus Verlangen
zu fassen und halten, bringt kein Glück…


 

Die letzte Nacht in feuchter Todeszelle.
Am Morgen vor der Mündung an der Wand.
Wir sterben schon vor Angst, und der Verstand
erstickt das Denken wie in dunkler Welle.

Ich höre einen der Gefährten beten,
es stinkt nach kaltem Schweiß und nach Urin.
Dann Stiefel, und mein Name wird geschrien.
Ich werde in den Hof hinaus getreten.

Sie wollen mich ein letztes Mal verhören:
„Wo hält sich euer Kommandant versteckt?“
Ich lüge unbeirrt und wohl bezweckt.           

Doch seltsam ist, dass sie sich nicht empören.
Entlassen hör ich später Zeugen schwören:
„Sie haben ihn tatsächlich dort entdeckt…“