Der Blick aus seinem kleinen Fenster
zeigt ihm die gutgelaunte Stadt.
Im Wohnheimzimmer sind Gespenster
und setzen seinen Willen matt.

Er wird mit jedem Lachen trüber,
dass aus den nahen Gärten schallt.
Es streift ihm hämisch Fesseln über
und macht die Jugend in ihm alt.

Die Formeln aus den Skripten streifen
in Totenhemden durch sein Hirn.
Zu knöchern, um sie zu begreifen,
er friert mit fieberheißer Stirn.

Er hockt im Licht der warmen Strahlen
der Sonne, die schon flacher steht.
Das Zimmer eng, die Brust von Qualen
gesättigt und ein Herz, das fleht.

Er steigt erwartend Treppen nieder.
Der Kasten ist noch immer leer.
Er wankt hinauf und schreibt ihr wieder
und schöpft aus seinem Tränenmeer.

Erklärt ihr vag, er möchte sterben.
Zerreißt dann mutlos seinen Brief.
Sein Herz ist angefüllt mit Scherben,
doch keine schneidet tödlich tief.

So geht es viele lange Tage,
dann kommt ihr Brief mit kurzem Satz.
Er liest ihn fast wie eine Sage:
„Zieh um zu mir -  hier ist dein Platz …“

Dem Himmel nah die Lyrikwiese.
Einst grasten Blümchendichter dort
und düngten sie. Doch nun ist diese
ein nahezu verwaister Ort.

Nur selten noch verirrt sich einer
in diese Bergwelt und bereut,
dass neben ihm im Gras schon keiner
mehr äpfelt oder widerkäut.

Er wird sich einsam wiehern, muhen,
vom Echo nur gehöhnt, verlacht,   
und erst beim Riss des Stimmbands ruhen,
weil ihn die Kunst zum Irren macht…   


alternativ:

Dem Himmel nah liegt eine bunte Wiese
mit Gräsern und mit Blumen reich bedeckt,
so duftend, dass sie alle Sinne weckt
und in den Dichtern Wörterparadiese.

Man wandelt froh durch Rispen, Ähren, Garben
und beugt sich über Kugel, Körbchen, Kelch,
die Seele schwillt und ach, sie fühlt gleich, welch
ein Balsam Düfte sind für ihre Narben.

Der Löwenzahn, die Distel und das Veilchen
erquickt voll Rührung diese Reaktion,
wie Musen nähren sie das Herz ein Weilchen,

dann quillt aus Dichtern Liebeslyrik schon,
und nennt die Sammlung schlichter Pflanzenteilchen
die Königin der Nacht mit süßem Ton …


(Es handelt sich nicht um dieses Forum "Lyrik-Wiese", sondern um ein Spiel mit dem Begriff)

Wie schade war für Kunst und ihre Gaben,
dass Dichter, die das Höchste angestrebt,
zu selten in der gleichen Zeit gelebt,
sich angeregt und noch gesteigert haben.

Doch heute sind dank Nicks in Dichterforen,
die Sappho, Droste, Rinser neu aktiv, 
auch Dante oder Shakespeare, der lang schlief,
als Zeitgenossen noch einmal geboren.

Doch statt sich gegenseitig zu beflügeln,
trägt jeder Namensräuber dazu bei,
die Formen, die veredeln, plattzubügeln

und glaubt, sein Sprachbrei sei der letzte Schrei.
Ich kann mich, schlucke ich ihn, gar nicht zügeln
zu denken, mit der Kunst ist es vorbei …

Das alte Paar ist voller Runzeln,
vom Zank ganz krumm nach all den Jahren.
Heut sah ich sie vorüberfahren
im Cabrio und seltsam schmunzeln.

Ich hatte sie so nie gesehen,
ihr Auto schien mir auch geliehen.
Ich hab gleich hinterher geschrien:
„Nanu, was ist mit euch geschehen?“

Da riefen sie, es klang schon leise,
weil sie um eine Ecke bogen:
„Wir haben uns bis jetzt erzogen
und machen endlich Hochzeitsreise.“

Ich stand ganz wie vom Blitz getroffen
und weinte eine stille Träne:
Hier hobelten sich lange Späne,
zwei, die sich fanden: liebesoffen….

Seit ich mit dem Enkel spiele,
der seit kurzem laufen kann,
steuere ich neue Ziele
oder alte wieder an:

Lachend einen Turm zerschmettern,
den Papa zu bauen pflegt,
auf die kleine Mauer klettern,
die das Gartenbeet umhegt.

Durch den Plastiktunnel krabbeln,
der das Kinderzimmer quert,
staunend erste Silben sabbeln,
die das Herz dem Mund beschert.

Zur Musik der Kinderlieder
einen kleinen Tanzschritt tun,
und zum Trinken hin und wieder
an dem weichen Busen ruhn.

Für all das und andres Schöne
suche ich ganz ungeniert
mir ein Paar aus, welches Söhne
meines Alters adoptiert…   

Nicht weit von hier, gleich hinterm Mars,
sprach ein Despot dereinst: „Das war`s!“
Er saß im Bunker des Planeten
und zündete Atomraketen.

Der Himmelskörper brach in Trümmer
und gürtet unsern Stern noch immer
mit einem Schuttreif, und mitunter
fällt auch auf uns ein Stein herunter.

Den könnte man zur Warnung nehmen
und sich der Autokraten schämen,
die wir hier dulden, und Raketen
mit Sprengkopf augenblicks zertreten.

Doch nein, man wägt und ehrt den Stein
und schließt ihn ins Museum ein.
Im größten fand man unlängst Türen
und ahnt noch nicht, zu wem sie führen… 


 

Unsre Welt ist nichts als hässlich,
alles Schöne Täuschung nur.
Für das Hässlichste vergesslich,
wandelt es der Geist verlässlich
um in höhere Natur.

Himmelsweite, Bergesgröße, 
Anmut, Liebe, Freiheit, Glück,
zeigt die Welt als Schleim und Klöße,
Missgeburten ihrer Schöße,
vor dem Wandel unserm Blick.

Doch wie gut, dass dies Vergessen
schnell und zuverlässig geht, 
und wir deshalb nicht ermessen,
dass der Hässlichste all dessen
träumend auf zwei Beinen steht…   

Ruhelos, von vielen Stimmen,
ist das Kind umhergetrieben,
knappen Worten, die es trimmen,
Segenssprüchen fürs Belieben.

Geistig scheint es sehr viel weiter
als die meisten seines Alters,
doch sein Sinn auf hoher Leiter
gleicht dem Flattern eines Falters. 

Sprunghaft wechselt sein Begehren,
sich zu schmiegen, zu verhärten.
Sonnenglanz und Hagel queren
seiner Seele junge Gärten.

Sorgsam möchte man das Kleine 
halten und mit Ruhe tränken,
dass es spürt, dass eigne Beine 
nur den rechten Weg ihm schenken…